Todas las personalidades blaugranas que ya han pasado por el Camp Nou para ejercer su derecho al voto, favorables o contrarias a la moción, coiciden en una cosa: este 6 de julio constituye una gran expresión democrática y de participación en la vida del club para todo el barcelonismo.

Hasta ahí de acuerdo. Sin embargo, el día de hoy también puede interpretarse como un nuevo ejemplo de la tradición cainita de este club, o de lo que Johan Cruyff llamó el entorno.

Hace cinco años Joan Laporta fue elegido presidente del club con el mayor número de votos y de participación de la historia del club: 27.138 y 51.618, respectivamente. Hace dos, fue obligado a convocar elecciones por mandato judicial por entenderse que sus primeros 8 días constituían un año de mandato y fue reelegido al no presentarse más candidatos. ¿Tiene sentido que ahora, el pleno verano, el club pueda verse abocado a unas nuevas elecciones?

Laporta y los sucesivos presidentes que vengan, tienen ya estatutariamente limitada su permanencia en el club a dos mandatos. ¿Dos malas temporadas deportivas merecen unas elecciones? La duda más importante que me asalta es saber si los motivos que llevan a Oriol Giralt y a los que apoyan la moción como Sandro Rosell son excluivamente altruitas y beneficiosos para el club o esconden luchas y ambiciones personales.

De Rosell no tengo dudas de que es una persona preparada, capaz y creo que será presidente en 2010. Mantiene tirón entre el barcelonismo y fue destacado protagonista de la construcción del equipo bicampeón de Liga y campeón europeo en París. Por eso me despistan tanto algunos de sus gestos. El libro en el que desacreditaba muchas de las actuaciones de la Directiva en la que él era partícipe, ese hipócrita “Nunca digas nunca”, su salto a la escena pública apenas una semana antes de la votación de hoy dando a la moción un claro matiz preelectoral…Creo que Sandro y su gente corren peligro de que su obsesión personal contra Laporta y creo que incluso más contra Cruyff les cieguen a la hora de tomar decisiones. Es muy fácil decir en la prensa que Ronaldinho tuvo que ser vendido en 2006 cuando valía 80 millones. Claro, con la Champions recién ganada. ¿Qué barcelonista hubiera aceptado eso? A posteriori todos acertamos.

Laporta se ha equivocado en muchas cosas. Muchísimas. Ha cambiado su perfil kennedyano que tanto ilusionó en 2003 por uno más presidencialista. Ha sido el primer complaciente, junto con Ingla, Txiki y Rijkaard, en permitir la ausencia de trabajo en el vestuario de unos jugadores claramente acomodados y en permanente ausencia de profesionalidad. Son célebres también sus arengas a las penyes, el ya mitico “que nos embaucan, que no estamos tan mal, oiga”, su nerviosismo durante todo el reciente viaje a Manchester… Sus emociones le llevan a mostrar sus ideas políticas (aunque muchas barcelonistas las compartan) en foros poco adecuados. Merece la atención y reprobación que el socio considere oportunas. Pero, ¿salir sin cumplir su mandato? José Luis Núñez recibió una moción de censura encabezada por el propio Laporta en 1998…¡tras veinte años de mandato!

El trabajo económico de Soriano está siendo razonablemente bueno. La moción ha obligado a fichar caro y rápido, y creo que Laporta no ha sigo egoísta en este caso, ya que no se ganan elecciones con Keita o Martín Cáceres...¿ya nadie se acuerda del caso de Figo en el verano de 2000? ¿O de la renovación de Kluivert? No creo que, con la Junta Gestora si hubiera que convocar elecciones el club quedara paralizado, pero cualquiera que sepa algo de fútbol asume que no es lo mismo, que la actividad diaria no es tan sencilla, y menos en un equipo que tiene nuevo entrenador y que ha de reconstruirse deportivamente tras dos años en blanco.

Los socios tienen la palabra. Quienes le conocen aseguran que la emoción de Laporta hace un par de días fue sincera. Es de esperar que el previsible voto de castigo que recibirá hoy le ponga en el camino de la autocrítica y de la humildad y que no exarcebe más sus defectos.

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Sin embargo, dada la historia reciente del equipo, la competición está siendo histórica y puede coronarse mañana ante Alemania. Desde los buenos resultados, ahora se pueden escribir sesudos análisis con las claves de la selección. Luis Aragonés vuelve a ser el sabio en vez de el abuelo zafio, y el juego de toque resulta que enamora a toda Europa y recibe portadas incluso de L’Equipe en lugar de ser un estilo aburrido, inofensivo y carente de agresividad.

Creo que los motivos del éxito son sencillos. Pese a las presiones mediáticas habituales que soporta la Roja, esos desastres llamados Federación Española y Ángel Villar y las exageraciones patrióticas de siempre, el entrenador y los jugadores han conseguido en cierto modo aislarse de todo y ser ellos mismos, dentro del campo y seguramente fuera de él.

Aragonés no ha cedido y ha llevado a Suiza y Austria ls selección en la que cree realmente. A nivel táctico, el rendimiento de Villa le dio la titularidad y prescindió de su idea inicial del 4-5-1. Con el desarrollo del torneo, Fábregas ha pedido a gritos jugar más minutos, y los ha tenido. El propio Cesc, y no porque antes no lo estuviera mostrando, ya no tiene que escuchar que no es el jugador del Arsenal. Xavi e Iniesta intentan salir de su año de oscuridad barcelonista. Puyol y Marchena han conseguido mezclar bien sin perder su forma de jugar. Ramos pelea porque su explosividad en ataque no vaya en perjuicio de su labor como lateral derecho. Torres busca los huecos igual que cuando corre hacia The Kop en Anfield.

Y…Casillas. Ante Italia salvó el único disparo de los azurri en el partido y, claro, lo que es más importante, dos penalties en la tanda final. Con Rusia, otro paradón cuando fue necesario. Ha exhibido su alegría en las victorias, su rabia por tantas derrotas en fases finales. Pero lo más importante es que se nota que ha madurado. Ya no es aquel chaval que ni llegaba a los veinte años y ya le daba puntos al Real Madrid. Por algo es el capitán. Difícilmente ninguno de sus compañeros tendrá más ganas que él de levantar la Eurocopa, pero se ha mostrado en todas las declaraciones públicas moderado, prudente y respetuoso. Ha combinado sensatez con ilusión.

Mañana es el día. La selección está aprovechando lo mejor que saben hacer su actual generación de futbolistas: jugar bien, tocar el balón y dejar los egos en el vestuario. Pese a la sabia y ganadora aseveración de Don Alfredo, las victorias quedan en los libros, pero el cómo se consiguen permanece en el corazón de la gente.

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Jueves 19 de junio. Estadio St. Jakob Park de Basilea. Sobre las 22.35 horas, Portugal queda eliminada de la Eurocopa ante la habitual contundencia de Alemania y olvida el sueño que comenzó 4 años antes en su competición, en casa, que cerró con amargura perdiendo en la final con la irreconocible Grecia de Otto Rehhagel.

Todavía empapado en el sudor de la derrota, el llamado a ser indiscutible protagonista de la competición, Cristiano Ronaldo, era incapaz de guardar ni un día de duelo, ni unas horas de respeto por la caída futbolística de su país, y anunciaba ante los medios que desea fichar por el Real Madrid, que hay muchas posibilidades, pero que no depende de él.

Deportivamente pocas dudas puede haber de él. Discutir que es el mejor jugador del momento es inútil. Acaba de ganar la durísima Premier League y la Champions League con el Manchester United, añadiendo además unos registros goleadores individuales demoledores. Sin embargo, esa característica, el individualismo, amenaza con dejar su carrera a medio camino; no sería el primero ni el último, ¿verdad Ronaldinho Gaúcho?

Es imposible que con todo el desorden mediático que desde hace meses hay a sus espaldas un jugador de su fama y repercusión pública pueda estar concentrado al cien por cien. Ya existía en Inglaterra eso que los tópicos del fútbol denominan run run señalándole como un futbolista espectacular que no rinde en los partidos decisivos. Puede ser una opinión subjetiva, y que desde luego debe juzgarse con perspectiva, no por la inmediatez de un partido. Pero lo que sí es cierto e innegable es que Cristiano no fue desequilibrante en la semifinal europea ante el FC Barcelona, ni mucho menos en la final ante el Chelsea, ni por supuesto en la Eurocopa que ya ha terminado para él. Los permanentes rumores sobre su fichaje por el Real Madrid, alimentados por sus palabras y también por sus silencios, le pueden estar pasando factura.

La decisión que tiene que tomar Ronaldo va más allá del club en el que quiere jugar. Si el Madrid paga 80 ó 90 millones de euros, el United los acepta, y él quiere cambiar, no hay más que hablar, todos contentos. Con lo que realmente se juega su futuro el portugués es con la opción que tome a partir de ahora, si realmente quiere ser futbolista, formar parte de un grupo y hacer historia, o bien si decide ser una estrella del pop, pensar sólo en sí mismo, obviar los valores colectivos que el caprichoso fútbol siempre ha recompensado y no mirar nunca hacia atrás. Creo que la ilusión con la que Alex Ferguson y Roy Keane volvían en el verano de 2003 en un avión de Lisboa tras enfrentarse al Sporting, hablando de que había que fichar “sí o sí” a aquel chaval que llevaba el número 17 y que les había vuelto locos, merecería que Cristiano se parase a pensar unos minutos. La ilusión de Ramón Calderón en recibirlo será similar, por supuesto, pero los vestuarios de España no son los de la Premier…

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Mientras la atención futbolística está concentrada en la Eurocopa y, en menor medida, en la clasificación para el Mundial 2010 en la zona sudamericana, Laporta y el FC Barcelona continúan casi a contrarreloj con su reconstrucción tras las decepcionantes últimas dos temporadas.

El presidente está dialogante, conciliador y autocrítico, quizá todo lo que le ha faltado en los últimos meses. Por mucho que lo niegue, la cercanía de la moción de censura a la que debe someterse el próximo 6 de julio está dictando la actualidad del club. Los fichajes y sus consecuentes presentaciones se cierran a toda velocidad, y los responsables deportivos viajan por todo el mundo: Ingla en Londres, Beguiristáin en Brasil…Incluso se está mirando al Palau con la recuperación de Juan Carlos Navarro y el fichaje de un pivot de gran nivel como David Andersen.

Precisamente, durante la presentación del entrenador de la sección de baloncesto, Xavi Pascual (hombre de la casa cuya continuidad viene enmarcada también en la catalanización deportiva del club), Laporta habló de muchas cosas. De Guardiola y la ilusión en el nuevo proyecto, de Cristiano Ronaldo...Pero quizá lo más destacado fue su comparación de los fichajes realizados de cara a la nueva temporada con los de 2004. Aquel verano, aterrizaron en el Camp Nou Deco, Eto’o, Giuly, Larsson, Belletti y Edmilson, además de dar con la tecla respecto al rendimiento de Ronaldinho. El resultado de aquella inversión lo conocemos todos: dos Ligas, una Champions League y una posterior dejación global de funciones en el club que ha desembocado en la actual situación.

Muy arriesgado me parece comparar aquellas contrataciones con lo realizado este momento. El Barcelona ha gastado casi 100 millones de euros en Keita, Piqué, Martín Cáceres, Alves y Adebayor (éste último por confirmar), más otro centrocampista y un extremo que pueden estar por venir. ¿Estarán al nivel de los refuerzos de 2004? Cualquier barcelonista estará de acuerdo en que Ronaldinho, Deco, Eto’o e incluso Márquez no merecen continuar, pero, ¿lo que están fichando les va a mejorar? Lo dudo, y las prisas para que el 6 de julio esté todo atado me llevan al verano de 2001, donde Gaspart y Rexach trayeron a unos cracks llamados Geovanni, Rochemback, Christanval, Bonano, Saviola y Andersson. Lo único bueno de aquella época fue el buen ojo de Charly para aportar por un niño argentino llamado Leo Messi.

Creo que el equipo estará en buenas manos dirigido por Pep Guardiola, lo que no tengo tan claro es el potencial de la plantilla que va a dirigir.

Más información | El País

Van Basten continúa fiel a sus ideas. Ni la tremenda tradición de estilo de juego, ni las dudas con las que llegaban, ni la permanente observación de Johan Cruyff. Los partidos se inician con De Jong y Engelaar blindando el medio campo, Sneijder y Van der Vaart con absoluta libertad para moverse entre líneas, y Kuyt haciendo el trabajo sucio para permitir el lucimiento de Van Nistelrooy, en plenitud física y tremendamente crecido. Ayer ante Italia parecía Zidane.

Están teniendo la suerte y el acierto de ponerse por delante en los partidos, con lo que el segundo paso está claro. El rival va perdiendo, en un torneo como la Eurocopa no hay tiempo, y para equipos históricos y orgullosos como Francia e Italia, menos aún. Aparecen los espacios, y ahí entran Robben y Van Persie. Qué lujo tenerlos en el banquillo. Descansados, y jugando media hora, letales, imparables. Desnudaron la defensa francesa con una facilidad que rozó lo humillante para Thuram y compañía.

Con esta variante Holanda tiene dos equipos en uno. Por si no fuera lo suficientemente difícil pasarte medio partido corriendo detrás de los toques en el mediocampo, el contrario no puede centrar sus defensa en las zonas interiores, porque de repente también tienes la amenaza por las bandas. Sólo llevamos dos partidos, pero esta dualidad permite a Holanda atacar y defenderse con el balón. Van Basten roza la cuadratura del círculo.

Holanda y su irreductible afición se miran de manera permanente en aquel equipo. No tienen dificultades para encontrar generaciones o épocas en las que han jugado al fútbol mejor que nadie, pero sí para añadirles títulos a esas etapas. Siguen siendo dolorosas las derrotas en las finales de los Mundiales del 74 y del 78, la increíble eliminación en semifinales de la Eurocopa del 2000 ante Italia, perdiendo en la tanda de penalties pero habiendo fallado también dos penales en el tiempo reglamentario.

El fútbol nunca ha sido justo con los orange. Siempre le han dado más de lo que han recibido. Ahora no tienen extremos, por problemas físicos eso sí, pero Sneijder y Van der Vaart han dado un paso al frente y ya no les sirve sólo con tocar el balón. Si tienen que encararse con Gattuso lo hacen, y la búsqueda del gol es más directa. Se reconocen en aquel equipo que capitaneaba Gullit, y aunque por mucho optimismo que desate el 3-0 ante Italia no deja de ser un único partido, la máquina naranja parece que vuelve a funcionar.

El espejo devuelve mediocentros como De Jong o Engelaar, de perfil bajo pero eficaces y que saben jugar el balón, y siguen teniendo delantero y portero. Johan Cruyff, peleado con su alumno favorito Van Basten, le ha criticado y ha mostrado públicamente sus dudas con el equipo. Quizá sea el mejor indicativo de que se alejan de la autocomplacencia y van a por el título. Como en el 88.

De Italia y Francia no hay dudas de que cuando debuten mañana se adaptarán perfectamente a este escenario. Encantadas de la vida. Holanda, que se ha quedado sin alas por los problemas físicos de Babel, Van Persie y Robben, deberá cambiar el libreto y potenciar lo que le queda, el juego por dentro con Van der Vaart y Sneijder para que terminen Van Nistelrooy y Kuyt. De Grecia y Suecia más de lo mismo.

La madre de toda las dudas aparece, cómo no, con España. El toque lo tenemos garantizado, pero si no le añadimos ese ritmo, esa velocidad que ciertamente a veces te supone perder balones que no deberías pero que te aporta estar siempre en tensión, tanto para acabar las jugadas como para defender. El juego de posición sin ambición ni profundidad adormece, convierte a los jugadores en estatuas de sal.

Si alguien está acostumbrado a jugar así, ese es Cesc Fábregas. Un tipo que ha sido el motor y unos de los goleadores del Arsenal de esta temporada, seguramente el equipo que mejor ha jugado en Europa en el curso que termina. Un chaval en edad pero que se ha encarado con Carragher en el mismísimo Anfield, que ha cogido por el cuello a John Terry por defender a un compañero. Bien, pues este futbolista no tiene cabida en nuestra selección. Como siempre en este país generamos debates artificiales y dañinos. Que no mezcla bien con Xavi, que le falta liderazgo, que no juega igual que en Inglaterra…

¿Acaso alguien duda de la calidad y competitividad de Lampard, Gerrard o Rooney? ¿Cómo juegan éstos con su selección? Pues mal, ni están en la Eurocopa. Y son los mismos jugadores que semana tras semana exhiben su talento y su carácter en la Premier y en la Champions. ¿Qué ocurre? Muchos factores. Para que una selección funcione, en un torneo tan corto como la Eurocopa el incluso el Mundial, sin apenas tiempo para entrenar y con los jugadores muy saturados, la química de grupo es imprescindible. Y la confianza que el entrenador ponga en cada jugador también. Cesc no ha sido titular en diez partidos seguidos con España, ¿qué se le puede criticar?

Sin embargo su aportación podría ser la diferencia entre el equipo anodino de siempre y el que tenga opciones reales de luchar con Italia o Francia en cuartos de final. ¿Acaso no puede hacer el mismo trabajo que Senna? Acabará siendo titular, esperemos que no cuando sea demasiado tarde.

Todo acabó este pasado sábado, cuando el club anunció en su página web oficial que Grant dejaba de ser entrenador y que buscaban sustituto. La derrota en Moscú evidentemente ha sido el detonante. Es fútbol ficción saber si John Terry no se resbala lanzando el penalty y lo marca, o si en cualquier partido ya olvidado de la Premier del pasado invierno el Chelsea hubiera ganado en vez de empatado y ahora estuviera celebrando el título doméstico, la decisión hubiera sido otra.

Abramovich y Kenyon tienen ahora un buen problema entre manos. Tienen dinero, para aburrir. Hablan de invertir 80 millones de euros casi donde puedan: Torres, Messi, pero lo primero que deberían hacer es cerrar el inquilino del banquillo y con ello evitar que la estructura del vestuario se desmorone: Drogba parece decidido a irse, Lampard sigue sin renovar, Cech y Carvalho no podrían pegas a un buen traspaso y Essien es un complemento ideal para cualquier grande de Europa.

Estamos en época de rumores, filtraciones interesadas y mercadeos de todos los colores. Y más en cuanto empiece la Eurocopa. Sin embargo, la lista de candidatos al banquillo de Stamford Bridge se limita por momentos. Por un lado está Frank Rijkaard, quien pese a las dudas que puede despertar dirigiendo a un vestuario de estrellas se encontraría de nuevo con Ten Cate, el hombre malo del dúo clave en los éxitos en Barcelona, y el recuerdo de su equipo liquidando al Chelsea del doblete sigue vivo en Londres.

Por otro, podría estar Roberto Mancini, con lo que podría darse un canje no pactado entre el italiano y Mourinho, que iría al Inter. Creo que sería más fácil para el portugués funcionar en San Siro que el trabajo de Mancini en Inglaterra, aunque el Chelsea ya tiene tradición de recientes entrenadores italianos como Vialli o Ranieri. Salvo sorpresa, el elegido de Abramovich debería ser uno de los dos, aunque siempre puede haber una sorpresa, como la de Guus Hiddink.

Se desconoce si a Mourinho le pedirán opinión. Lo que sí tenía claro el portugués es que a Avram Grant, que trabajó con él, se la tenía guardada: “Según mi filosofía fue muy mala temporada porque la palabra ‘casi’ siginifica derrota. Quizá en la filosofía de un perdedor ésta fue una gran temporada, lo cual yo respeto”. Es lógico que Mourinho no olvide. Su equipo, su creación, jugó la final de la Champions League y él no pudo estar.

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En cuanto al Sir escocés, poco se puede añadir que no sea de dominio público. Ha ganado 10 de las últimas 16 ediciones de la Premier League, lleva en el cargo casi 22 años, reflotó el club cuando coqueteaba con el descenso y llevaba más de 20 años sin ganar la liga. Se tiene a Ferguson como un tipo huraño, cascarrabias, pero desde luego sensibilidad también tiene, al menos para el fútbol. Se ha rodeado siempre en el vestuario de grandes capitanes con los que compartir camino: Bryan Robson, Paul Ince, Steve Bruce, Eric Cantona, Roy Keane o Ryan Giggs. Y nunca rechazó a los jugadores de talento, ni tuvo problemas con ellos; seguro que la relación del día a día con él es difícil, pero salvo el momento en el que David Beckham dejó de ser un futbolista para convertirse en una marca, ninguno de los suyos le han criticado con sinceridad.

Siempre con su típicamente británico 4-4-2 al frente, ha dotado al Manchester United de una esencia especial. Nunca antepuso estilo a resultados, mimó a la cantera cuando ésta le respondió con su generación, la de los Fergie Babes. Podríamos seguir así durante varios párrafos más. Si Ferguson se marchara hoy de Old Trafford, su leyenda estaría construída, edificada y respetada para siempre…¿imaginan si gana la tercera Copa de Europa para el club, a los cincuenta años de la tragedia de Munich?

Pues no. Aunque a algunos aún nos cueste reconocerlo, Mourinho, The Special One, ya no ocupa el banquillo del Chelsea FC. Con el debido respeto, esta noche Avram Grant podrá decir que ha ganado la Liga de Campeones. Y no sería mentira, desde luego. Y tendría sus méritos, por supuesto. No ha debido ser fácil entrar en el vestuario de Stamford Bridge un día después de la marcha del portugués y mirar a los ojos a Drogba, a John Terry, a Lampard, aunténticos espartanos de un equipo que un día Mourinho construyó, con una tremenda ayuda económica, sí, pero con un espíritu común casi inquebrantable. El Chelsea, quizá aún hoy, es el equipo más competitivo de Europa desde el verano de 2004. Ganó dos Ligas, Copas, pero Mourinho no pudo dar al club y a Abramovich la ansiada Champions que logró en Oporto. Y lo merecieron, desde luego al menos jugar una final. El FC Barcelona de Ronaldinho y Messi en los mejores momentos de su carrera y The Kop, la grada de Anfield Road que logró que un toque de Luis García para el Liverpool fue considerado gol sin serlo, lo impidieron.

Si John Terry levanta la Copa esta noche, Mourinho deberá sentirse partícipe. No estará allí para quitarse la medalla y salir corriendo al vestuario para dejar el protagonismo a los jugadores, pero este equipo sigue siendo suyo al 99%, merecería al menos vivir el partido.

Las dos alineaciones más probables que presentarán Ferguson y Mourinho (perdón, Grant), serían:

MAN UNITED: Van der Sar, Brown, Ferdinand, Vidic, Evra, Carrick, Hargreaves, Scholes, Park, Ronaldo, Rooney.
CHELSEA: Cech, Essien, Terry, Carvalho, A.Cole, Makelele, Lampard, Ballack, Kalou, J.Cole, Drogba.

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No ha sido fácil. Desde el banquillo local del Wigan, un ex capitán y símbolo del United Campeón de los 90, Steve Bruce, impregnó a sus jugadores de su coraje profesional, y no se rindieron en ningún momento. El ManU no aprovechó sus oportunidades al comienzo de la segunda parte, cuando las paradas de Kirkland recordaban por momentos a las del checo Miklosko en 1995 quien defendiendo la portería del West Ham negó también en una última jornada el gol a los red devils y sirvió el título al Blackburn Rovers de Alan Shearer y Chris Sutton.

No llegaba ese segundo gol, y las noticias procedentes de Stamford Bridge con el gol de Shevchenko para el Chelsea llevaron los nervios al JJB Stadium, pero para los mancunianos. El Wigan, con todas sus limitaciones, lo intentó hasta el final. Todo acabó en el minuto 80: gran balón de Rooney al interior del área y Ryan Giggs, que llevaba en el campo apenas unos minutos, sentenciaba el partido y el campeonato. Especialmente simbólico resulta que el gol lo marcara el eterno ‘11’ del United, que hoy ha cumplido la escalofriante cifra de 758 partidos con la camiseta roja; ese número supone que Giggs iguala al mítico Bobby Charlton como jugador con más encuentros como futbolista del United.

Este título supone el 10º en los últimos 16 años, desde que en la temporada 1992/1993 se creara la actual Premier League. Un récord impresionante, siempre bajo el mandato de Alex Ferguson, que deja al United con 17 títulos, sólo a uno del líder en ligas en Inglaterra, el Liverpool que tiene 18 pero que no la gana desde 1990. Lejos quedan aquellos grises años, con la tragedia de Munich, un descenso a segunda división y con una durísima travesía en el desierto que duró 26 años: el Manchester United pasó desde 1967 hasta 1993 sin ganar la liga.

El próximo día 21, en Moscú, el codo a codo de United y Chelsea tendrá una espectacular continuación con la final de la Liga de Campeones. Pase lo que pase allí, Gloria al Manchester United, todos los respetos al Chelsea pese al intrascentente empate final del Bolton, y la más profunda admiración a una leyenda viva: Ryan Giggs.

Para cualquiera que lleve tiempo viendo partidos del United de Ferguson, no es una sorpresa ver que el equipo, fuera de casa, tanto en Premier League como en Europa, toma ciertas precauciones defensivas. Realmente utilizan el repliegue como una manera de atacar. No se trata de amontonar hombres atrás sin más intención, sino que ese retroceso va acompañado de una presión en medio campo feroz para aprovechar la velocidad de sus puntas tras recuperación de balón. Daba envidia el martes ver a Tévez presionar a los jugadores barcelonistas de manera tan brutal.

De todo se aprende. No lleva Alex Ferguson media vida en el banquillo de Old Trafford para nada. La temporada pasada, el United fue sin discusión el mejor equipo de Europa. En cualquier faceta del juego que queramos evaluar: vistosidad, velocidad, eficacia, capacidad goleadora, obtención del título de Premier League. Lógicamente querían llevar ese dominio también a Europa. Tras ganar bien su grupo, eliminar al Lille en octavos y pulverizar a la Roma en cuartos con una de las exhibiciones futbolísticas más brillantes de los últimos años, esperaba el Milan en semifinales.

El United fue fiel a sí mismo, tanto en la ida, en la que ganó 3-2, como en la vuelta…en la que perdió 3-0 y se quedo sin final. Su exhuberancia futbolística, su exceso de pasión ofensiva y de que aquella cierta ingenuidad que siempre pasearon los británicos en los partidos por el viejo contienente fueron presas fáciles para un experimentado y astuto enemigo como fue el viejo Milan.

Lo mismo o muy parecido le pasó a los red devils en 1997 cuando en las mismas semifinales arrollaron en los dos partidos al Borussia Dortmund sin conseguir derrotarle (y que luego fue Campeón), o en la edición del 2002 cuando un inferior Bayer Leverkusen les dejó sin final por el valor doble de los goles fuera de casa. El United siempre jugaba igual, sin mirar atrás, y en eliminatorias con tan poco tiempo de reacción eso te pasa factura. Lo mismo que le pasó al Barça de Cruyff, al Madrid de la Quinta del Buitre o al Ajax de Van Gaal. No ganaron lo que merecieron.

Para su historia y para el caudal ofensivo de su juego, dos Copas de Europa en las vitrinas de Old Trafford son muy pocas, y uno se cansa de perder oportunidades. No es crimen ser inteligente, y no ir por los campos con el lirio en la mano como han hecho decenas de veces los clubes ingleses. ¿Quién le puede reprochar a Ferguson que ante el Barcelona dejara a sus jugadores detrás del balón y se lo diera al rival, dada la inoperancia ofensiva de los de Rijkaard? No critiquemos a los pocos equipos y entrenadores que aún hoy conciben el fútbol como algo más que ganar.

Sin embargo, hay momentos en los que un mínimo de sensibilidad es irrenunciable. Pese a lo descrito, pese a las frustraciones acumuladas en las dos últimas temporadas, pese a la pública falta de profesionalidad de muchas de las estrellas barcelonistas, más de cuatro mil barcelonistas se plantaron en Manchester, en mitad de semana, para, olvidándolo todo, mostrar un apoyo máximo al equipo. Yo tuve la oportunidad de ser uno de ellos, y puedo asegurar que, no el club pero sí los actuales futbolistas que lo representan, no merecen la afición que tienen.

Algunos previsores que con tiempo pudieron comprar billetes de avión de bajo coste, viajaron a Liverpool y de allí realizaron el corto desplazamiento a Manchester. Otros seguidores blaugrana agraciados con entrada para el partido buscaron la previsible comodidad de viajar con el RACC: ida y vuelta en el mismo día en vuelo chàrter, traslados aeropuerto-estadio y presencia de guía. Todo ello a un precio módico: casi cuatrocientos euros.

Nada era demasiado para contrarrestar la ilusión de ver al equipo en una nueva final europea. Prueba de ello es que sin conocer el resultado de la final el club ya tenía casi veinte mil peticiones para asistir a Moscú. El viaje comenzaba a las 6 de la mañana del martes en el aeropuerto de El Prat, y para los seguidores llegados de fuera de Barcelona el día anterior como poco, buscando la mejor combinación.

Todo eran comentarios optimistas pero realistas a la vez; ya se sabe que el aficionado culé es de su equipo pero ni está ciego ni es un forofo, y la trayectoria del equipo la conocemos todos. Eso sí, se daba por descontado la implicación de los futbolistas y entrenador para el partido. Si no les motiva una semifinal de Copa de Europa, mejor que se dediquen a otra cosa.

Aterrizados en Manchester, baño de barcelonismo por toda la ciudad. Paseos, cánticos por el centro de la ciudad, sonrisas y comentarios cómplices con aficionados ingleses que no olvidaban el buen trato recibido en Barcelona una semana antes. Antes de ir al estadio, parada en el hotel del equipo. Laporta baja a la calle, a la terraza del restaurante al aire libre, se hace fotos, nos saluda y canta el himno con nosotros, pero acaba mostrando su perfil más déspota a las primera de cambio, en cuanto un aficionado, respetuoso aunque quizá con un término desafortunado (“estafador”), le muestra que la ilusión no está reñida con el descontento. Casi dos horas de ánimo al equipo. Iniesta y Deco se asoman a las ventanas pero rápidamente desaparecen.

Llegados al estadio en autocar, percibimos que no estamos en un campo cualquiera. Se visita el Megastore del United. Muy profesional. Hay de todo aunque un coleccionista como yo echa de menos camisetas preimpresas de Scholes y Giggs. La tienda está repleta y los nervios no permiten fijarse excesivamente en los productos. Salida rápida y acceso al campo. La curiosidad por conocer por fin cómo será Old Trafford en directo no desanima, aunque quedan casi dos horas para el inicio del partido.

Precioso. Old Trafford hace justicia a su mística, y eso que está vacío. Sí que parece más pequeño de lo que dicen los números, casi setenta y cinco mil personas de capacidad. Todos estamos situados en un fondo, y la tribuna que lo cubre quizá nos impide disfrutarlo del todo. Es lo de menos. Hace casi doce horas que salimos de Barcelona y el momento ha llegado.

Los jugadores saltan a calentar. Ovaciones individuales y ánimos a todos ellos. Sólo algunos saludan, y Messi, Valdés y Puyol parecen sorprendidos de la euforia de la afición. La gente no está sentada esperando. Se canta sin parar. Es el deseo de volver a sentirse partícipe de un equipo ganador y comprometido. Como sucedió en la ida, los once elegidos por Rijkaard terminan el calentamiento y se reúnen en una especie de melee conjurándose. ¿Gesto para la galería? Seguramente, pero en la grada nos lo creemos, y se transmite.

El partido empieza, y ya nos damos cuenta de que lo que siempre hemos visto en tv y escuchado por radio de los estadios ingleses no es ninguna broma. Impresiona. Y si no fuera porque en este caso juegan contra tu equipo, diría que te dan ganas de ir con ellos. Los noventa minutos dan lo que dan. El Barça controla, apenas sufre, empieza bien. Zambrotta, impecable toda la eliminatoria ante Cristiano Ronaldo, tiene la mala suerte de hacer un mal despeje…a los pies de Paul Scholes. El canterano del United, seguramente el futbolista más inteligente de la última década en Inglaterra, no lo desaprovecha. Ya se perdió la final del 99 por sanción y, haciend buenas las palabras de su entrenador Alex Ferguson que garantizaba su titularidad en la posible final, ponía el camino libre hacia Moscú con un disparo imparable.

El resto fue una agonía barcelonista. Balones a Messi buscando el milagro rodeado hasta de cinco defensores, y cierta colaboración de Deco y Touré Yayá. Sin noticias del resto, ni del banquillo, haciendo los cambios correctos pero, como de costumbre, tarde. En nuestro fondo, donde atacaba (o jugaba al balonmano) el Barça la segunda parte, no se perdió la fe ni con el gol inglés, ni con las decenas de jugadas inacabadas, ni con el desacierto de Eto’o ni con la apatía de Henry. Hasta el minuto 94 creímos en el gol.

No llegó, y lejos de reproches ni pañuelos, con el pitido final llegó un nuevo aplauso. Lo habíamos intentado, seguramente en el mejor escenario posible junto con Anfield Road, donde caímos el año pasado. Decepción sí, por supuesto. Pero, ingenuos de nosotros, esperábamos un poco de comprensión, un gesto que nos reconfortara y que pudiéramos llevarnos para el duro viaje de vuelta a España. Pues señores, por increíble que resulte, después de casi dos horas de apoyo constante, mientras recuperábamos el aliento y asumíamos que estábamos fuera, en apenas un par de minutos, casi todos los futbolistas del Barça estaban en el vestuario. Ni saludaron a los rivales.

Sólo Puyol y Gudjohnsen, tímidamente desde el medio campo, sin acercarse mucho, saludaron a su grada. Nada más. Qué menos que acercarse, tirar una camiseta, agradecer algo. Nada, cero. Ni siquiera hay ánimo para el enfado. Ese desplante es paradigma del resto del año. Tampoco lo hicieron en la ida, en la que el Camp Nou fue el de las mejores ocasiones. Ni el día de la visita del Madrid en Liga. Ni les ha importado el club que les paga y les ha resuelto su vida y la de sus nietos, menos les importa el esfuerzo y el cariño de unos modestos aficionados. ¡Hasta los jugadores ingleses saludaron más! Se fueron sin despedirse, igual que desde que comenzaron la pretemporada allá por el mes de julio.

Al menos, y obviaré los detalles del penoso viaje de regreso por la deficiente siendo generosos organización del RACC, nos llevamos los aplausos y el respeto de la afición del United: inmejorable anfitrión, como lo fue la gente de Liverpool la temporada pasada y la de Londres en Stamford Bridge hace dos. Son aficiones que siempren respaldan a sus equipos, que jamás sacarán un pañuelo a un futbolista ni le pitarán o abuchearán: saben que a cambio tendrán el esfuerzo máximo en el césped de los suyos, aunque hayan nacido en Madeira, en Amsterdam o en Buenos Aires. Es otra cultura, la del profesionalismo bien entendido. Algunos tienen mucho que aprender al respecto.

En NdF | Sin gol no hay final

El equipo azulgrana ganó la Liga el año anterior, y también la ganaría en ese curso, pero en Europa todo costaba mucho más. Van Gaal dirigía desde el banquillo con mano de hierro, Núñez y Gaspart contemporizaban desde la directiva, y Guardiola, Figo, Luis Enrique, Kluivert, Anderson, Giovani y Rivaldo ponían el talento en el césped.

Cuando se jugó aquel partido, el Barça ya había ganado en el campo del Brondby (el cuarto miembro del grupo), había perdido los dos partidos por la mínima ante el Bayern y había empatado en Old Trafford a tres goles en un gran partido. Llegaba a la cita con cuatro puntos, por ocho del United y siete de los alemanes. Situación crítica y victoria obligada, y más aún cuando en la edición del año anterior el equipo había quedado eliminado en el grupo clasificándose último por detrás de Dynamo de Kiev, PSV Eindhoven y Newcastle, y encima el Real Madrid logró la Séptima en Amsterdam.

La oportunidad de asistir al Camp Nou se presentó casi de repente, pocos días antes. Una conversación casi banal con mi amigo barcelonés Ángel Muñoz, socio del club casi en retirada por el poco enganche del equipo y recientes obligaciones familiares, y el ofrecimiento estaba hecho. Yo, en Madrid a seiscientos kilómetros, y sin apenas tiempo para prepararlo todo. Por entonces ya se me había despertado la admiración por el fútbol inglés y más concretamente por el United. Sabía perfectamente quién era Alex Ferguson, la historia de sus Fergie Babes que ya despuntaban, y cómo habían liderado aquel equipo años atrás Bryan Robson, Paul Ince, Gary Pallister o Steve Bruce, por no hablar de los dos goles de Mark Hughes a Busquets en la final de la Recopa de 1990.

Conseguido el permiso materno a regañadientes, y con la conseguiente subvención económica, compraba un billete de tren, sólo de ida, ajustaba las prácticas en la universidad y estaba listo para pasar unos días en Barcelona. Podría hacer muchas cosas, pero sólo pensaba en visitar por primera vez el Camp Nou.

Llegó el día D. Mi amigo tenía un abono en el Gol, cerca de los Boixos Nois y un par de metros de la portería. He leído sobre su leyenda negra de los años 80, pero lo cierto es que yo no vi violencia por ningún sitio. Eso sí, había que animar sin parar o la gente te miraba de reojo. Pero eso fue unos veinte minutos aproximadamente después de que consiguiera recuperarme del shock de entrar en el Estadio. Aún medio vacío, casi una hora antes del inicio del partido, aquello era impresionante. Enorme, mirabas hacia arriba y seguía habiendo grada. Sin embargo, lo que no consigo olvidar, y sonará cursi, es el olor de la hierba. Nunca había percibido nada igual. Era césped mojado, claro, pero olía a otra cosa. A pasión, a autencidad, a los sueños de adolescente con tu equipo. No sé si también a victoria como decía Robert Duvall en Apocalypse Now, pero me impactó.

Por fin comenzó el partido. Ver tan cerca a Schmeichel, tan enorme, producía respeto. La gente ni se metía con él, quizá por si se giraba. El ambiente era bueno, pero el estadio no estaba lleno, y te podías mover con cierta facilidad por el fondo. Dos minutos y Sonny Anderson enchufa a la red..gol y el sueño sigue vivo. La realidad que siguió después fue una exhibición de un equipo tremendo, dirigido por Keane y Scholes, con Beckham y Giggs martilleando por las bandas, y una delantera temible: Yorke y Cole, inolvidables. Era tremendo percibir el siseo y casi el silencio de la grada cuando los dos se ponían a tirar paredes y en cuatro toques liquidaban la defensa azulgrana (sé que aquel día jugó Okunowo, sí, no es broma, y si no recuerdo mal Pellegrino y Frank de Boer) y llegaban a Hesp. Verlos llegar desde nuestra posición en el fondo, de manera directa y frontal, como búfalos, suponía tener una sensación cercana al miedo físico en un campo de fútbol.

Sólo las genialidades de Rivaldo evitaron la derrota: otro empate a tres, el último gol tras una gran chilena cuya repetición televisiva con las llamadas por entonces cámaras superlentas mostró toda mi euforia a millones de espectadores que quisieran verme. !Mi primer partido y ya estaba en tv!

Eso ya fue lo de menos. El equipo fue eliminado otra vez a las primeras de cambio, pese a la ovación comprensiva de todo el público, y el United mostró el poderío que le llevaría meses más tarde, en el mismo escenario, a ganar su segunda Copa de Europa en la célebre final ante el Bayern con los goles postreros de Sheringham y Solsjkaer.

Por entonces yo ya había visto partidos en el Bernabéu y en el Vicente Calderón. Después vinieron más partidos en el Camp Nou, en San Mamés, en Stamford Bridge. Derrotas, victorias, títulos. Pero nada comparable como aquel día en que un delantero inglés y otro de Trinidad y Tobago dispersaron por toda Barcelona el olor del verdadero fútbol.

La comparación es difícil, seguramente injusta. Para muchos la Champions League lo es todo. La gloria, el glamour, el éxito más estruendoso y el verdadero fútbol. La lucha frente a los otros grandes colosos europeos y la construcción de la Historia del club. Para cualquier aficionado, el momento en el que el capitán de su equipo alza la orejuda tras una dramática final, no tiene precio ni comparación.

Pero la trayectoria de la competición demuestra que para nada el Campeón de Europa es el mejor equipo del continente. Para todos aquellos que desacreditan las ligas nacionales y que abogan por fulminarlas con la creación de una todopoderosa y elitista liga europea (cerrada, en formato tipo NBA), son buenos los ejemplos del Nottingham Forest de Brian Clough (mítico entrenador de un equipo admirable, digno, trabajador, con sus cualidades muy apreciables pero lejos de ser un ejemplo de técnica), el Steaua de Bucarest del 86, el PSV Eindhoven campeón sin ganar un partido desde cuartos de final, el Madrid ganando finales con tres centrales con los Karanka e Iván Campo quedando sexto en la liga, el Liverpool de Benítez o el actual poseedor del título, el envejecido Milan de Inzaghi.

Decir que la Liga de Campeones la puede ganar cualquiera es una exageración, pero en el fútbol de hoy, es posible sin grandes excelencias técnicas. Y el prestigio, es relativo. El Manchester United sólo tiene dos copas y a ver quién dice que no es un grande. El Madrid hasta la Séptima llevaba casi cuarenta años sin ganarla, ¿era menos mítico cuándo se presentó en Amsterdam que después?

En la actual temporada en España, cada cuál hará suyos los argumentos según le convenga. El Madrid hablará de trabajo, de regularidad, de nueve meses compitiendo. El Barça, en el hipotético y deportivamente poco probable caso de que se coronará Campeón en Moscú dentro de un mes, lo haría sobre el título más importante dentro del fútbol y, como dijo Xavi, “ganando la tercera Champions me da igual todo lo demás”.

Como siempre, todo en su justa medida. Para un grande, ganar la Liga pero no pasar de octavos de final en Europa durante cuatro años, es frustrante. Y ganar la Champions arrástrandote en tu campeonato doméstico, con el tiempo pasa factura y resta méritos. Personalmente, si no tengo más remedio que elegir, me quedo con la Liga, con esas casi cuarenta semanas de sufrimiento por esos campos, con lluvia, calor, arbitrajes, lesionados…¿y vosotros?

No ha sido el único, Deco ya lo hizo un par de meses atrás, pero las absurdas declaraciones del camerunés, por el momento y el lugar, ponen de manifiesto el estado degenerativo en el que se encuentra el vestuario barcelonista.

Cuando Eto’o, Deco, Ronaldinho y Márquez firmaron sus estupendas renovaciones de contrato hasta 2010 dudo mucho que añadieran cláusulas de títulos ganados a sus bien altas remuneraciones. Más bien fue el club, quien apretó lo máximo posible para poner parte de los sueldos en variable, por objetivos. Ni por esas. Les da todo igual.

¿Desde cuándo los futbolistas ganan títulos? Que yo sepa, los títulos los ganan los clubes, los equipos, con la aportación de sus jugadores. Sólo Maradona ha ganado algo por sí mismo, el resto, ni en sueños. Es francamente decepcionante escuchar a Eto’o, en apariencia uno de los jugadores en el césped más comprometidos con su trabajo, y comprobar que quizás sus carreras presionando a los defensas rivales tienen mucho de gesto de cara a la galería.

Querido hermano Samuel, como te llamaría tu amigo de la SER que anoche trataba de justificar lo injustificable, si el año que viene no ganáis nada no tendrás que irte, te despedirán. Además, hacer esas declaraciones supone que reconoces implícitamente que este año no hay nada que hacer y que por tanto ni soñamos con que eliminéis al Manchester United. Una actitud encomiable: en los momentos difíciles, abandonar el barco cuando se hunde. La decadencia más absoluta de un equipo que estaba destinado a reinar durante años.

En las gradas del estadio barcelonista, sus socios sentían incredulidad, rabia, decepción, el vacío más absoluto. Sí, la Liga se había perdido. ¿Creen que en la cabeza de los futbolistas azulgranas queda algún recuerdo vivo de todo aquello? No hace tanto. Hablo de un recuerdo competitivo, de ganas de que el rival ciudadano pague por aquella afrenta. No me refiero a revanchismos, sino a una verdadera dignidad profesional. Difícil. Hoy tienen la excusa de la cercanía de la eliminatoria con el Manchester United, pero ya nadie les cree. ¿Se vivirá esta tarde un verdadero derby, o pasarán de puntillas? ¿Volverán a dejar en ridículo a Rijkaard, que ayer rogaba creer aún en la Liga?

Por cierto, que el United se juega la liga ahora mismo en Blackburn; ha salido con todos los titulares, absolutamente todos. Los renqueantes Ferdinand y Vidic atrás, y Ronaldo, Giggs, Tévez y Rooney arriba. Pierden 1-0 al borde del descanso, con lo que el Chelsea se quedaría a dos puntos con un partido entre ellos la semana que viene en Stamford Bridge. En el Barça, Abidal, Márquez, Iniesta, Deco y Messi se quedan en el banquillo.

El estupendo Espanyol de Valverde bastante tendrá con frenar su mala racha de 10 derrotas en los últimos 13 partidos que ha emborronado una fenomenal primera parte de la temporada en la que incluso coqueteó con la clasificación para la Champions. Pese a su papel principal en el desenlace liguero de la pasada temporada, hace veintiséis años que no ganan en el Camp Nou. Hoy tienen una nueva oportunidad.

El líder, el Real Madrid, volvió a jugar mal en Mallorca, de donde obtuvo un punto, tuvo que agarrarse al árbitro y sumó otro pinchazo en una mala segunda vuelta, en la que hace semanas que sólo juega un partido por semana.

El segundo clasificado, el Villarreal, el día que podía reafirmarse, perdió. Cierto que el Sánchez Pijuán es uno de los campos más difíciles del Campeonato donde se puede perder, pero el equipo castellonense pareció sufrir vértigo.

Y el tercero, el Barcelona, quizá el día que menos lo mereció, se llevó una pañolada de su público, de un público que le ánimo sin parar hasta el minuto 88, tras empatar con el Getafe y sumar una única victoria en las últimas seis jornadas. Menudo ritmo de caza al líder.

Queda una jornada menos, 21 puntos por disputar, pero a ver quién se atreve a afirmar que esto ha terminado. El líder, de los siete partidos restantes, tiene dos fáciles en casa ante Levante y Murcia, pero los otros rivales son Racing, Athletic, Osasuna, Zaragoza y Barcelona. Un calendario que en otro caso diríamos que es difícil y que pondría en riesgo su liderato, pero claro, con esos perseguidores...

El Portsmouth, único representante de la primera división logró su pase ayer para la final tras derrotar 1-0 al West Bromwich Albion. El gol, del incombustible Kanu, un histórico del fútbol de las Islas y que además también había jugado en el Albion, les da la opción de reeditar el título conseguido…en 1939.

Esta tarde, el Cardiff City, uno de los tres clubes galeses que juegan las competiciones inglesas, se ha clasificado con un gol de Joe Ledley (en la foto), y ha logrado eliminar al seguramente gran protagonista de la presente edición, el Barnsley, que había dejado en el camino a Liverpool y Chelsea. Con los históricos Trevor Sinclair, Stephen McPhail y Jimmy Hasselbaink, podrá hacerle frente al Pompey de Harry Redknapp.

En esta edición la FA Cup ha mostrado su cara más brutal, y por ello más espectacular. Man United, Chelsea, Arsenal, Liverpool, Tottenham, todos ellos eliminados, y en muchas ocasiones incluso en sus propios estadios. El interés en Inglaterra no ha decrecido. Históricamente las semifinales se jugaban en campo neutral y la final en Wembley. Este año, los tres partidos decisivos se han llevado a la nueva catedral del fútbol inglés, que se ha llenado en su totalidad y ha convertido a las semifinales de este curso en las primeras en asistencia de espectadores de la historia. La solución, el próximo mes.

Tanto en la ida de los cuartos de final de la Champions League como ayer en Premier, el Arsenal ha sido infinitamente superior a los reds de Benítez. Pese a que el eléctrico final del partido de ayer pueda despistar, con los dos equipos lanzados al ataque cada vez que disponían del balón, el Arsenal siempre llevó la iniciativa, remató y más e incluso puede quejarse de errores arbitrales.

Como bien decía Wenger, su equipo no ha obtenido todos los beneficios que su juego y valentía merecen. Es cierto que algún mérito tendrán Benítez y sus jugadores en todo eso. No se puede negar. El Liverpool es seguramente el peor equipo de toda Europa para cualquier rival al que enfrentrarse en una eliminatoria a doble partido. Con permiso del Sevilla de Juande, en los últimos años han eliminado al Arsenal, al mejor Chelsea de la historia, al FC Barcelona, al Inter y en dos finales ante el experto Milan le han ganado una. Casi siempre amparadas bajo la imponente e inmejorable protección de Anfield Road, esas actuaciones le han dado la entrada directa a Benítez a un destacado lugar en la historia del Liverpool. Pero difícilmente el juego practicado bajo su dirección deportiva resiste comparación alguna con los grandes equipos guardados en la memoria del aficionado de The Kop.

El Liverpool tiene más títulos, tanto nacionales como europeos, que nadie en Inglaterra. Pero hace casi veinte años que no gana la liga, y, desafortunadamente, nos guste o no, ganar la Champions League o tener opciones de hacerlo ya no es sinónimo de buen fútbol. Desde que se apartó de su tradición del passing game, nada ha vuelto a ser lo mismo. Anfield sigue fiel a su equipo, que como todos sabemos nunca camina solo, pero todos añoran los tiempos en los que el Liverpool de Shankly y luego de Pasley revolucionó el fútbol británico. Se empeñaron, aunque parezca sensillo y casi infantil si no se piensa un poco, en que un jugador con camiseta roja le diera la pelota siempre a otro con la misma camiseta. Cambiaron los entrenamientos, se encabezonaron en demostrar que había algo más que el balón largo, el córner y el rechace. De ahí salieron genios como Keegan, Daglish y Souness, y años más tarde otra generación con Peter Beardsley y John Barnes. Y los títulos, claro.

Un gol vale lo mismo se marque como se marque, menuda perogrullada. Pues claro. Pero ver a todo un Liverpool jugando desde su portero Reina para Peter Crouch, a mí me produce cierta tristeza. Irreprochable el partido del bueno de Crouch ante el Arsenal; hacía mucho que no jugaba y aprovechó al máximo todas sus virtudes, gran gol incluído. Pero Benítez está reduciendo cada día más la brillante tradición de su club a un libreto defensivo, ventajista y rácano. El aficionado inglés es paciente y fiel, pero también sabe lo que ve. Soy de los que piensan que el Liverpool esta semana eliminará al Arsenal en Europa y pasará a semifinales. Anfield Road en un partido así suma casi más que algunos jugadores. Pero si es así, creo que no será por buen fútbol. A Bill Shankly no le gustaría.

En NdF | The Boot Room: El principio