Sin embargo, dada la historia reciente del equipo, la competición está siendo histórica y puede coronarse mañana ante Alemania. Desde los buenos resultados, ahora se pueden escribir sesudos análisis con las claves de la selección. Luis Aragonés vuelve a ser el sabio en vez de el abuelo zafio, y el juego de toque resulta que enamora a toda Europa y recibe portadas incluso de L’Equipe en lugar de ser un estilo aburrido, inofensivo y carente de agresividad.

Creo que los motivos del éxito son sencillos. Pese a las presiones mediáticas habituales que soporta la Roja, esos desastres llamados Federación Española y Ángel Villar y las exageraciones patrióticas de siempre, el entrenador y los jugadores han conseguido en cierto modo aislarse de todo y ser ellos mismos, dentro del campo y seguramente fuera de él.

Aragonés no ha cedido y ha llevado a Suiza y Austria ls selección en la que cree realmente. A nivel táctico, el rendimiento de Villa le dio la titularidad y prescindió de su idea inicial del 4-5-1. Con el desarrollo del torneo, Fábregas ha pedido a gritos jugar más minutos, y los ha tenido. El propio Cesc, y no porque antes no lo estuviera mostrando, ya no tiene que escuchar que no es el jugador del Arsenal. Xavi e Iniesta intentan salir de su año de oscuridad barcelonista. Puyol y Marchena han conseguido mezclar bien sin perder su forma de jugar. Ramos pelea porque su explosividad en ataque no vaya en perjuicio de su labor como lateral derecho. Torres busca los huecos igual que cuando corre hacia The Kop en Anfield.

Y…Casillas. Ante Italia salvó el único disparo de los azurri en el partido y, claro, lo que es más importante, dos penalties en la tanda final. Con Rusia, otro paradón cuando fue necesario. Ha exhibido su alegría en las victorias, su rabia por tantas derrotas en fases finales. Pero lo más importante es que se nota que ha madurado. Ya no es aquel chaval que ni llegaba a los veinte años y ya le daba puntos al Real Madrid. Por algo es el capitán. Difícilmente ninguno de sus compañeros tendrá más ganas que él de levantar la Eurocopa, pero se ha mostrado en todas las declaraciones públicas moderado, prudente y respetuoso. Ha combinado sensatez con ilusión.

Mañana es el día. La selección está aprovechando lo mejor que saben hacer su actual generación de futbolistas: jugar bien, tocar el balón y dejar los egos en el vestuario. Pese a la sabia y ganadora aseveración de Don Alfredo, las victorias quedan en los libros, pero el cómo se consiguen permanece en el corazón de la gente.

En El País | El equipo de España
En El País | De la ruptura a la conjura

Y continua el Junio del milagro. Exhibición de la selección española durante los segundos cuarenta y cinco minutos. el gol de Xavi dio paso a un vendaval de toque, movilidad y desborde. Desde Casillas al lesionado Villa todos merecen un diez. Poco que objetar a una selección a la que se le caen los complejos de los bolsillos a medida que avanzan las rondas. En este estado, eufórico hasta Marchena parece Beckenbauer. En la final espera una Alemania que tan sólo puede aportar oficio y la alargada sombra de su leyenda.

Vía | 101 Great Goals

En un partido serio de la selección donde hizo de sus principios el santo y seña aunque muriese con las botas puestas. Toque y dominio, en ocasiones esteril, a veces más incisivo pero topándose con el imponente Buffon. Arriba Italia muy poco, el bigote de Luca Toni no sirvió para inquietar a una zaga española que ofreció una solvencia desacostumbrada. En esas el plan estaba claro, a blindar la caja de caudales y resolver el duelo en un duelo de porteros convencidos de que el suyo meaba más largo y de que había todo un ejército de maldiciones, fantasmas e inseguridades acechando a los españoles. Convencidos de que la diosa fortuna baila la tarantella y adora “la dolce vita”.

Las tandas de penaltis podrán ser todo lo injustas que que quieran pero sirven para separar a los niños de los hombres, nunca cuando ves a un jugador tomar carrerilla percibes de forma más clara reflejados el miedo, la esperanza o la determinación pintado en el rostro humano. Ayer la tanda tenía además un própósito, la mención simbólica del mejor portero del mundo, dos animales con guantes defendiendo porterías mediterráneas, dignos herederos del cetro que dejó Yashin.

Ahí salió vencedor el de Mostoles, sin ser un experto en la suerte del lanzamiento de penaltis. Sobre todo el primero detenido a De Rossi fue un autentico milagro que comenzó a insuflar de confianza los corazones de un país entero. Del otro lado Buffon elegía invariablemente el mismo lado fallando una y otra vez la ruleta rusa. Finalmente el inexperto Guiza caía en sus redes. Volvían 88 años de leyenda negra, de frustraciones, volvían las lágrimas de impotencia y la nariz rota de Luis Enrique. Pero en ese momento “el Santo” dijo basta, se negó a aceptar el ineludible curso del fatalismo. La generación de la Erasmus, la play y las ongs no entiende de historias viejas y complejos. La cara de frustración de Di Natale reflejaba un giro decisivo e imprevisto en el discurrir del tiempo.

Cesc uno de los niños que mandamos a ese “high school” llamado premier a aprender inglés sería el encargardo de hincar el rejón al toro vencido. Esta selección se ha quitado diez toneladas de plomo del corazón y será difícil ponerle techo. En el horizonte aparecen Arshavin y su polka afilando las uñas. Es momento de esperar y encomendarse a la sonrisa que ayer esbozaba el hombre de los milagros.

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Fueron siete minutos la duración de la tanda que ha convertido en héroes a Casillas y a Cesc, y ha servido para romper el maleficio. Al capitán y a la figura en ciernes que no le tembló la pierna para marcar el penalti decisivo. Le hacía falta a España superar la maldición de los cuartos, la del 22 de junio, la de la lotería de los penaltis. Por fin, tras veinticuatro años, jugamos una semifinal de una gran competición, y ganando al enemigo italiano. Por fin, el grito liberador de una afición resonó en los hogares y las calles de más de cuarenta millones de españoles. Era algo que se necesitaba, de nuevo el ángel de Casillas, como en Glasgow, como en Corea frente a Eire.

Tras casi tres horas de sufrimiento, tenemos cuatro días para disfrutarlo y saborear una posible final Europea. Mucho duró la espera, como los miles de abrazos sentidos de una afición que necesitaba el bálsamo de esta victoria, sufrida, como no podía ser de otra forma. Repaso esos siete minutos, y aún me asombro con el vuelo de Iker para parar el lanzamiento de De Rossi, para revivir la ilusión tras el fallo de Güiza, para dejarle la responsabilidad al chico que nunca tiembla. Cesc lo celebró con Casillas, la selección entera lo celebró con el capitán portero, como en 1984 con el gol de Maceda.

Ha tardado. Por fin somos semifinalistas. Por fin lo puedo proclamar a los cuatro vientos. Pasó España. Somos favoritos, esa debe ser la evidencia. Sin euforia, cierto, pero con cuatro días para disfrutar. Algo que hacía falta. Dígaselo al vecino que no le gusta el fútbol, España está en la pomada, y nos acompaña la suerte. La misma que todos estos años nos ha sido esquiva. ¡Qué bien pienso dormir esta noche!.

Vía | 101 great goals
Más información | El Mundo y El País

No me cansaré de repetir que en aquella Eurocopa de Francia 84, España vivió tres milagros, pero pagó demasiado un único error. La memoria selectiva se acuerda del error de Arconada, yo diré siempre que la mala suerte se cebó con él (ver su cara tras visionar de nuevo lo que ocurrió, resulta una injusticia muy dolorosa). Ahora que viene la Eurocopa de Suiza y Austria, y recuperó aquellas imágenes, me siento orgulloso de aquella selección, de esa España por la que nadie apostaba y contra viento y marea se metió en la final de aquella Eurocopa. La mala suerte evitó que les aguasemos la fiesta a los franceses, porque el Dios del fútbol tan benévolo con la roja todo el año, nos hundió en un minuto.

Platini fue el mejor jugador de ese campeonato, marcar 9 goles en cinco partidos tiene mérito. Digo esto, porque hablando con un amigo, me comentaba que desde 1964, ningún español ha estado en el once ideal del campeonato. Y me extraña, sobre todo por aquella Eurocopa. Porque si se pregunta de verdad quien fue el mejor, la mayoría responde que Arconada (a Kahn le declararon mejor jugador del Mundial de Corea y Japón 2002, y el primer gol de Brasil en la final fue cantada suya, lo que son las cosas).

En las maneras de Casillas uno recuerda a Arconada, y más tras ver el vídeo. Recordaba el día de Alemania como un partido en el que el donostiarra nos mantuvo vivos hasta el último minuto, hasta el gol de Maceda seguramente es culpa suya. Tenía claro el milagro de Arconada frente a Dinamarca, pero no me acordaba de todas las paradas, en especial la del último minuto de la prórroga, la parada al lanzamiento de la falta y el paradón a bocajarro del despeje. Como recuerda Michael Robinson, sin esa acción, no habría habido final, y el hecho de que España la jugase se debe a Arconada. En la final de Glasgow frente al Leverkusen, recuerdo a Casillas, casi al final de la final realizar una acción parecida, una parada que al Real Madrid le valió el campeonato. Sin embargo, estos partidos quedan en la memoria selectiva por el triunfo, no por las acciones, y ese es el estigma que le ha tocado a Arconada.

Echando la vista atrás y a los archivos de vídeos que vamos recuperando, como en el milagro de Maceda frente a Alemania, me acuerdo de mi padre, 12 años después de su muerte, y en lo orgulloso que me sentí de disfrutar de mi selección ese junio del 84. Sólo recuerdo haber vivido algo parecido cuando la séptima del Real Madrid, al pensar en mi padre, llorando los últimos minutos del partido tras el gol de Mijatovic, disfrutando en soledad lo que él ya había vivido 30 años antes. Si pienso en esa Eurocopa, recuerdo que íbamos a la misma a disfrutar una clasificación que ni esperábamos, al “Sí, sí, sí, nos vamos a París” (que luego se cumplió), sin mayores aspiraciones que hacer un buen papel. Casi vivimos tres hazañas en tres partidos, ganando a dos de las tres mejores selecciones de Europa, y poniendo los cimientos de lo que luego sería poder aspirar a cotas mayores.

Corría 1984, hace ya 24 años, yo tenía 12, las manos a la cabeza y un gesto de asombro por las acciones de Arconada, al que recordábamos al grito que hizo famoso a Iríbar. El no puede ser de millones de españoles, surgió cuando la mala suerte golpeó a Arconada en la final, entre ellos el de mi padre. Lloré, no por haber perdido aquella final, sino por la ilusión que 22 jugadores españoles habían despertado en la España que quería entrar en la Comunidad Europea. Lloré, porque pese haber perdido, me sentí orgulloso de esa selección. Esa sensación no la he vuelto a vivir (algo cercano fue Mexico 86 y USA 94). Este verano me gustaría recuperarla, pero me parece misión imposible. Falta mi padre, demasiada ausencia, y mi hija aún es muy pequeña. Además, estos jugadores aún no han obrado milagros. Los Arconada, Maceda o Camacho de turno, sí están en ella porque traspasaron el límite de los actos cotidianos, y pese al desenlace, durante un mes de junio del 84 en Francia, para muchos españoles fueron héroes.

Áquella selección se construyó para ese campeonato sobre la base de Arconada, como en parte la actual con Casillas. Sobre la espalda de ese gran portero, jugamos nuestra última final a nivel de selecciones. Sobre la espalda del madridista, debemos depositar nuestras esperanzas.

Vía | Fútbol arte
En NdF | El abrazo del gol de Maceda
En NdF | Mis momentos de la Eurocopa: De la guerrilla a Platini

[Empezamos con esta entrada una serie donde vamos a ir proponiendo por puestos cuáles son las diferentes alternativas que tenemos de cara al inicio de la Eurocopa. En cada una de las entradas, dos o más editores analizarán y propondrán jugadores, esto no querrá decir que esos son los que deben formar la selección, tan sólo es proponer un arranque de conversación con todos vosotros.]

El primer puesto a analizar serán los porteros. Las opciones, como comprobaréis según vayáis leyendo, son varias. Sinceramente este es un puesto, que por mucho que os propongamos, en la mente de Luis Aragonés están las cosas bastante claras. La incógnita va recaer en quien escogerá Luis como tercer acompañante, o bien decide arriesgarse y llevar un jugador de campo (alternativa que también se está barajando). Ciertamente, quien sea el tercer portero, quedará para la hemeroteca, porque su presencia será testimonial. A continuación, nuestro punto de vista.

Gabriel López: Partiendo de la base de que creo que el fútbol español atraviesa en la actualidad uno de sus mejores momentos por lo que a porteros se refiere, la tarea de Luis Aragonés de escoger a tres para la próxima Eurocopa no es fácil. Pero bueno, ojalá tuviera ese mismo problema en todas las posiciones del campo, algo que desgraciadamente no es así.

Creo que muchos coincidiréis conmigo si afirmo que la portería no ha sido nunca el problema de la selección española, y que no es entre los tres palos donde debemos buscar las razones de las innumerables decepciones de nuestro combinado nacional. En la actualidad, porteros como Casillas, Reina, Valdés, Palop, Almunia o Diego López parecen tener muy bien cubierta la portería.

Pero hay que elegir, y creo que Aragonés debería aplicar, aunque sólo sea por una vez, la lógica. Dando por sentado que Casillas debe ser el titular de la selección, un puesto que se ha ganado hace ya años y en el que parece que seguirá durante mucho tiempo, si mantiene el excelente nivel que muestra partido tras partido, son otros dos los puestos que debe llenar en la lista definitiva para la Austria y Suiza.

Pepe Reina, el portero del Liverpool, ha sido el segundo portero por el que ha apostado Aragonés desde que se hizo cargo de la selección, y no parece que hayan razones de peso para que cambie. El portero surgido de la cantera del Barcelona se ha consolidado en el equipo que dirige Rafa Benítez, y su sobriedad y reflejos lo han convertido en uno de los grandes guardametas de la Premier.

Así es que la gran duda es quien ocupará el puesto de tercer portero, una posición que prácticamente siempre ha sido testimonial, pero que no deja de tener su importancia, sobre todo para el elegido. En ese sentido, mi apuesta es Víctor Valdés. El portero azulgrana hace ya tiempo que está tocando a la puerta de la selección y creo que únicamente el hecho de haber coincidido con el intocable Casillas y ahora con Reina lo han impedido.

No digo que un portero como Palop no haya hecho méritos de sobra para ir también a la Eurocopa, pero teniendo en cuenta, como decía antes, que lo más probable es que la presencia del tercer portero sea testimonial, creo que sería más práctico darle la oportunidad a Valdés para que se haga a un grupo del que tarde o temprano formará parte. Valdés se lo está ganando a pulso.

Enrique Vaquerizo: En esta selección española donde algunos se empeñan en ver en Cesc e Iniesta a los Socrates y Falcao del Brasil del 82 o reinventan a Fernando Torres como killer de altura, la cruda realidad es que nuestro único jugador que ocupa sin discusión un lugar entre los tres mejores del mundo en su puesto está en el arco.

Iker Casillas es para mí nuestra pieza de más talla internacional. Dos copas de Europa le avalan y lo que es más importante, la forja de un aura de portero especial. En el puesto de guardameta tanto o más importante que la seguridad por alto o los reflejos, es el temor que tu leyenda pueda infundir a los rivales. Esa que hace que en el penalty decisivo, el delantero no vea portería por ninguna parte. Casillas, a pesar de su corta edad, anda sobrado de ese misticismo. Además, podemos decir que este año está cuajando su mejor temporada, con actuaciones absolutamente portentosas. Podemos concluir, restándole años de carrera que ya comparte el podio de mejores porteros españoles con Iribar y Arconada. Para mi titular indiscutible, y a rezar para que no se lesione. De su alianza con lo sobrenatural dependerán buena parte de las opciones de España.

En contra de lo que opinan muchos, no me gusta nada Reina, al igual que en los noventa donde adoraba los reflejos de pantera de Paco Buyo y Andoni Zubizarreta me parecía más un profesor de químicas que un portero. Reina me remite a esa clase de guardametas toscos y atados con cadena a la portería, incapaces de salvarte un partido con una parada imposible, aunque probablemente tampoco te lo pierdan. Por si hay que sustituir a Iker, mi favorito es Andrés Palop, un porterazo con mayúsculas, sus dos últimas temporadas con el Sevilla han rozado lo sublime, y ésta tras superar la lesión en un dedo, comienza a recobrar su nivel habitual. Seguro, ágil y un auténtico valladar en los lanzamientos de penalty, el veterano Palop lleva años trabajando y mereciéndose este premio.

El puesto de tercer portero quizás sea uno de los más difíciles de decidir para un seleccionador, si bien muchos estaríamos tentados de llevar de golpe a los tres mejores porteros españoles, pienso que se necesita un portero que aporte solvencia y resignación a partes iguales. Para este puesto lo ideal es llevar a un jóven, o a alguien al que el reto le ilusione de verdad y no suponga una fuente de conflictos por aceptar un papel testimonial. Dos nombres vienen a mi mente, Diego López, portero aún jóven y con unas condiciones tremendas, y Almunia. Este último sería mi elegido, portero titular del líder de la Premier, con experiencia en partidos internacionales como una final de Copa de Europa, y aún más importante en la agenda inglesa para ser convocado como guardameta. Con su convocatoria lograríamos además eliminar un posible activo para un rival directo que tiene en la portería su talón de Aquiles.

Antonio Toca: Tan sólo quiero dejar un apunte a este puesto y a la importancia que tienen cuando entremos, si logramos pasar, en los partidos de cuartos y siguientes. La idea del para penaltys. Es decir, tener la seguridad de que si llegamos a la lotería de los penaltys, tenemos un seguro bajo palos. Por ese motivo, aparte del insustituible Casillas, que para eso es el capitán, Reina es la otra opción, y más cuando ha demostrado que se maneja bien en estas situaciones (ganó una Copa inglesa y eliminó el año pasado al Chelsea en Champions). Una vez que están claras las dos primeras opciones, el tercer portero será el que le de la gana a Luis, porque valorar una opción de futuro, sabiendo que deja de ser seleccionador al final de la Eurocopa, no cobra sentido. Por eso la idea de llevar un jugador de campo en lugar del portero, y más si las reglas permiten cambiar a un portero si éste se lesiona. Es una intuición, pero me gusta.

Ahora os toca a vosotros continuar con la conversación, antes de pasar al lateral derecho.

En la inacabable montaña rusa que es la temporada futbolística, implacablemente se comprueba si una plantilla está bien construida o no. Puedes engañar con resultados durante un par de meses, tal vez más, pero invariablemente como la muerte o los impuestos llegarán las lesiones. Éstas, aficionadas a la ley de Murphi se cebarán con tu jugador más en forma, el imprescindible o para el que no tienes recambio. Inmejorable ocasión para comprobar si tienes alternativas de garantías. Ahora se antoja como suicida la decisión del Real Madrid de contar sólo con el holandés como único delantero centro solvente.

Es justo reconocer que el Madrid ha vivido media temporada colgado de los dos extremos del campo. Casillas y Van Nistelrooy en estado de gracia servían para demostrar a los teóricos del fútbol que al fin y al cabo esto es sólo un juego que consiste en meter goles y evitar que te los hagan. En sólo dos meses el equipo ha perdido a su ariete mientras que el portero pasa por una fase más terrenal de lo que nos tiene acostumbrados. Panorama inquietante para un equipo que empieza a pedir a gritos que acabe la temporada. El fantasma del año de Queiroz y el desplome final causado por la cortedad de la plantilla y la prepotencia de Florentino asoman en el camino.

¿Que tiene el Madrid para suplir a Van Nistelrooy?, una colección inacabable de medias puntas y segundos delanteros todos con características diferentes y a cada cual menos resolutivo. Higuain, Baptista, Guti, el defenestado Saviola o Robinho puntualmente. Futbolistas a los que el Madrid como un nuevo rico que amontona Rolls Royce´s en un garaje no ha sabido sacar partido. Ahora deberá recurrir a Roberto Soldado para salir del atolladero, un chico al que han hecho sentir más utillero que futbolista a lo largo del año.

En estas circunstancias con un Madrid disminuido y un Barcelona sentado en el diván del psicólogo parece increíble que no haya un tercer equipo capaz de asaltar el bipartidismo establecido. El vistazo a la segunda línea es desolador, un Valencia en proceso de autodestrucción, el Sevilla remontando desde el infinito, en el Calderón Agüero y diez más, tan sólo si el Villarreal superase el vértigo a las alturas podría intentarlo.

En el Bernabeu esperan una recta final de liga complicadísima, tan sólo les queda apretar los dientes y hacer piña como el curso pasado, sólo que esta ocasión no contarán con el paracaídas del holandés. Para ello una serie de jugadores deberán aportar mucho más de lo mostrado hasta ahora. Raul y Sergio Ramos siempre dicen presente, a ellos deberán unirse las mejores versiones de los Guti, Robinho o Sneijder. Si al final el equipo llega a buen puerto, Calderón y Mijatovic deberán escribir como colegiales cien veces “No dejaré mi temporada en los pies de un único delantero centro de treintaiun años”.

Vía | Marca
En NdF | El incierto futuro de Saviola

Me mojé en la previa. Me daba la sensación de que Agüero se iba a confirmar en el derbi de Madrid. No acerté del todo. Jugó un partidazo, en mi opinión fue el mejor de los colchoneros, pero se estrelló una y otra vez con un Iker Casillas realmente inapelable. Hoy las portadas de los principales diarios dan el fotón a Raúl, pero para mí el verdadero protagonista del partido fue el infatigable portero madridista.

En Liga no le meten un gol desde primeros de diciembre. Lleva seis encuentros imbatido. Domingo tras domingo se encarga de demostrar que es el mejor, el número uno en España y puede que en el mundo, aunque para eso siempre le quedará hacer algo grande con la selección como en su día lo hizo Khan o más recientemente Buffon.

Me encantó el duelo que protagonizaron portero y delantero. Me gustó ver al Kun con fe, con orgullo torero y decisión, dando lo mejor de sí, exigiendo el tope de los centrales. Mientras sus compañeros no creían él lo intentaba y lo volvía a intentar. Y no cesaba en el empeño. Sólo Casillas le amargó la noche, sólo ese porterazo en estado de gracia evitó lo que parecía inevitable, el merecido tanto del argentino. Hubo una jugada clave. Agüero la pone en un lugar inalcanzable, pero Casillas vuela y roza el cuero, que se estrella en el larguero. Luego marca Van Nistelrooy y punto y final.

Los porteros paran. Los grandes porteros salvan puntos. Casillas es un enorme portero. De haber estado otro bajo palos quizás el Madrid no hubiera cantado victoria, otra más, increíble, en el Vicente Calderón. Enorme Iker y más que digno Agüero. Ayer se inició un bonito duelo de titanes que seguro tendrá sucesivos y vibrantes episodios en un futuro próximo.

Conseguir encontrar la salida correcta en la nueva T4 de Barajas fue la primera odisea del día, pero bueno, no os voy a hablar de mis limitaciones en cuanto a orientación. El Calderón sí tenía muy claro dónde estaba y cómo llegar. Dos horas antes de comenzar el derbi ya bajaba por la Avenida de los Melancólicos y el ambiente era espectacular.

Para alguien que está acostumbrado a llegar 15 minutos antes de cada partido al Camp Nou, ver el ambientazo que rodeaba a los aledaños del Calderón ya fue la primera sorpresa positiva del día. Comprobar que la media de edad de los aficinados que acuden al estadio atlético no supera los treintaintantos y que cuatro de cada cinco va con la camiseta rojiblanca o cualquier otro distintivo atlético, otro dato revelador de que se respiraba fútbol y pasión a tope.

No os negaré que mi desplazamiento a Madrid para ver este partido, al margen de vivir todo lo que rodea a este derbi, también escondía una mínima esperanza de poder asistir a la primera victoria de los rojiblancos sobre sus rivales ciudadanos en diez años. Y la verdad es que a medida que se iba llenando el estadio y la gente ocupaba sus localidades, era algo que veía más cerca.

Los prolegómenos del partido, en cuanto a ambientación, me recordaron a los de un Barça-Madrid, con el Frente Atlético y medio estadio silbando a los blancos y con un objetivo muy claro: Guti. El centrocampista merengue tiene esa ‘virtud’ de centrar las iras de la afición rival, como después se pudo comprobar a lo largo del encuentro.

Pero todo parecía que ayer iba a ser el día señalado, el de la primera victoria de un Atlético ilusionado sobre un Madrid líder, pero que no enamora. El estadio estaba hasta la bandera y la alineación de Aguirre era la de gala. El Kun prometía guerra y ya había adelantado que Casillas no era un portero imbatible. El cancerbero blanco, como es habitual en él, no había entrado en guerras dialécticas, pero habló sobre el campo, como siempre.

Las presentaciones de los jugadores, el himno y comienza lo que llevaba mucho tiempo esperando. Pero antes de poder fijarme en si el Madrid iba a salir a esperar, o si Schuster iba a por el partido, Pablo le regalaba por dos veces el balón a Robinho en la línea de fondo y Raúl, el de siempre, no perdonaba. No había pasado ni medio minuto, increíble, y el guión del derbi madrileño, el que me habían adelantado mis amigos madridistas durante la semana ya se estaba cumpliendo.

El socio atlético que se sentaba justo delante mío lo tenía claro: “Este Raúl ha nacido para jodernos la vida a los atléticos”. Pues sí, el 7 blanco volvía a mojar en el Calderón y le ponía las cosas un poco más fáciles a su equipo, que ya sólo debía parapetarse atrás y salir con peligro a la contra, algo que saben hacer perfectamente.

Sin embargo, los jugadores del Madrid aún estaban celebrando el gol de Raúl y dedicándoselo al grupo de ultras blancos que había en una esquina del fondo cuando la afición atlética ya intentaba levantar el ánimo de los suyos. Eso es algo que no dejaron de hacer durante los 90 minutos e incluso con más fuerza y sentimiento cuando la derrota ya era un hecho.

Tras el mazazo inicial, el equipo de Aguirre empujó y empujó. Con más voluntad que acierto y con un Forlán que intentaba multiplicarse para fabricar y también para intentar rematar el poco juego trenzado de su equipo. Llegaron los postes de Motta y el Kun, las paradas de rigor de Casillas y el descabello de Van Nistelrooy. La verdad es que ayer en ningún momento la afición atlética tuvo la sensación de poder acabar con el gafe que les persigue en sus enfrentamientos con el Madrid.

Pero me quedo con dos frases, la del abonado que se sentó junto a mi y que con cara de resignación me dijo: “Tendrá que ser en la Peineta...” Y otra que escuché cuando volvía en el metro camino de Barajas: “Lo mejor de hoy es que ya no volveremos a jugar este año en Liga con el Madrid”.

Vivir un Real Madrid – Atlético Madrid comienza a parecerse cada vez más a “El día de la marmota”, aquella película en la que Bill Murray quedaba atrapado en el tiempo, y condenado a repetir el mismo día una y otra vez. El Atlético, al igual que Bill Murray, se encuentra abocado a un desenlace del que ni el mejor guionista sería capaz de rescatarlo. Pasan los años, cambian entrenadores, jugadores, y la situación en la que llegan los dos equipos al clásico, pero el reparto de risas y llantos apenas varía. Incluso en la bacanal atlética que supuso el doblete, el Real Madrid se permitió el lujo de humillarlo en dos ocasiones y retrasar su alirón.

Con esos precedentes y este Real Madrid, que no se está caracterizando precisamente por ser una ONG, parecía difícil que en esta ocasión el guión pudiese cambiar. En efecto no lo hizo. Incluso fue más cruel de lo acostumbrado. El Madrid golpeó en los momentos exactos en que más daño se le puede hacer al contrario, y despojó de espíritu a un equipo que llegaba al derbi cargado de autoestima. La situación recordó a esas escenas de los documentales donde las orcas juegan con focas dándoles esperanzas de escapar para engullirlas finalmente.

La solidez demostrada por el Real Madrid es apabullante, queda mucho para decir que la liga esté finiquitada, pero en apenas un mes ha despachado a sus dos directos rivales con dos victorias a domicilio, conseguidas además con una facilidad insultante. Sin alardes, no necesita machacar los partidos. Contra el Atlético pasó el segundo tiempo en estado de letargo, sin querer saciarse más de lo necesario, consciente de que necesitará economizar esfuerzos más adelante. Un equipo que consigue un gol a los treinta segundos, y que cuando está siendo asediado hasta la extenuación, justo antes de irse al descanso, consigue el segundo, no puede sino ejercer un efecto demoledor en todos sus rivales. Juega exactamente igual contra el Levante que el Barcelona, tan sólo la entidad del contrario convierte en meritoria o mediocre una actuación que es siempre la misma.

Por el bien de la competición, esperemos que no cunda el desaliento entre sus rivales, pero esta liga comienza a tener media estocada. La forma de conseguirlo comienza a ser predecible, y en ellas no puede faltar Casillas, que ayer volvió a hacer dos paradas descomunales. No recuerdo haber visto nunca a un portero con tanta incidencia en los partidos como Iker (incomprensible que no haya optado todavía al balón de oro). Su figura recuerda a las de los porteros de los dibujos animados japoneses, que parecían atrapar un misil como si fuese una pluma. Atención a los partidos que acumula sin recibir un gol, si sigue a este nivel puede acechar el récord de Abel Resino.

Y por supuesto, no faltó el dúo dinámico de arriba, el duelo de parejas de delanteros no tuvo color. Mientras Forlán y Agüero naufragaban como colegiales ante la inmensidad de Casillas y sus postes hechizados, a Raúl y Van Nistelroy les bastaron dos disparos para conseguir dos goles. Siempre puedes contar con uno los blancos, si encima acuden los dos a la cita se acabó el partido. A sus héroes habituales, el Madrid sumó ayer un centro del campo que pese a su apariencia liviana consiguió dormir y controlar el partido.

El derbi deja al Madrid con una aureola cada vez más fuerte de equipo invulnerable en la liga. La pasada eliminación de copa va a servirle además para concentrase en esta liga, donde infunde pavor. Que su juego dé para llegar adelante en Champions es otra cosa, pero Marzo queda lejos. Por el contrario, un Atlético que parecía resucitado, arroja dudas, devorado una vez más por sus demonios particulares. Tan sólo le queda esperar que la madurez de Agüero pueda rescatarle algúna vez de “El día de la marmota”.

En NdF| La sombra de Capello es alargada

El legado de Capello ha sido mucho más potente y duradero de lo que muchos podían imaginar, sus vicios y virtudes han quedado grabados a fuego en unos jugadores que han sabido maximizarlos tras un año más de acoplamiento. La influencia de Schuster en el equipo es mínima, ya ni se molesta en vaticinar un cambio de registro en el futuro. Se ha limitado a recoger los frutos del italiano, con un equipo hecho que le puede reportar el primer título de su anoréxico currículo.Y no hay más, los grandilocuentes discursos de Calderón a final de temporada en los que justificaba el cobarde cese del italiano en pos de un cambio de la racaneria y el juego metálico por el glamouroso tiki taka han quedado en nada. Como diría un proverbio, para este viaje no hacían falta tantas alforjas.

En veinte años he visto diferentes versiones de un equipo tan eterno como el fútbol. Torrencial con la Quinta del Buitre, esforzado con el primer Del Bosque, perezoso y genial con los galácticos. Pero nunca, ni siquiera con la primera era de Capello, ha constituido el Madrid una máquina tan aséptica y despiadada de ganar como en los dos últimos años. Mitad verdugo, mitad contable, el equipo recurre al sota caballo y rey de un fútbol prehistórico. Un arcángel como portero, un asesino arriba y en los ochenta metros restantes una masa informe que corre, pelea y representa el más absoluto de los vacíos futbolísticos. El peso que en un partido contra el colista tuvo un centro del campo con Gago, Robinho, Baptista y Sneijder, podría medirse en gramos. Da igual, puede entrar Diarrá, Higuain o el añorado Guti, que el resultado viene siendo el mismo. El enemigo podrá debatirse, luchar o freirle a ocasiones que inexorablemente como la muerte o los impuestos, llegará el fútbol recien salido de las cavernas del Madrid para poner las cosas en su sitio y demostrar que en el mundo no queda lugar para la poesía.

Creo que no valoramos en su justa medida el trabajo de un Capello que encontró a un equipo culpable de al menos pereza, envidia y soberbia y dejó una máquina infalible a la que sólo se le puede reprochar su avaricia. No engañó a nadie, vino a dar un título y ha dejado mucho más que eso, una mentalidad ganadora que puede sobrevivir años. Lo mejor que tiene el Calcio ha sido trasplantado directamente desde Delle Alpi a Chamartin, sin apenas el Moggigate como transición, y además funciona. Demasiado para los elitistas medios de este país y nuestro gusto por despreciar lo italiano.

Los cuchillos se afilaban sobre Capello, inevitablemente su fútbol había fracasado, cuando el equipo logra una remontada épica y amarra una liga imposible. Los apóstatas del buen fútbol vieron su sed de sangre saciada con su cese, el mundo seguía siendo redondo y volvía a girar, el villano de la peli moría y llegaba el héroe alemán y rubio para llevarse a la chica. Pero sorpresa el villano no ha muerto del todo y como Alien está incubado en las entrañas de sus jugadores, dispuesto a pervivir.

No me gusta el fútbol del Madrid, de hecho me aburre enormemente, pero es igual de válido que otro modelo. Llegarán bastantes títulos, pero el Bernabéu debe plantearse cuáles son sus señas de identidad y hacia donde se encamina, una vez saciada su sed inmediata de gloria. Mientras, la directiva no debe mirar hacia otro lado y reconocer que tras un entrenador nuevo y una inversión multimillonaria en fichajes, el equipo está donde está gracias al odiado mercenario que llegó de Italia y le salvó el puesto a Calderón.

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Sin embargo, el entorno madridista se equivoca si se empeña en loar las virtudes de su jugador sin mirar más allá. La situación no es la tópica de portero de equipo grande que tiene que intervenir tres veces por partido y estar siempre dispuesto y atento. Lo que está ocurriendo en el Madrid no es eso. El grupo de Schuster lidera la Liga con autoridad en cuanto a puntos se refiere, no hay duda. Si profundizamos un poco más, descubrimos que el Madrid es el equipo que más remates en contra recibe de toda la Liga, más incluso que el colista Levante. El domingo ante el Zaragoza, sólo veinticuatro.

Esto no es una opinión, ni una percepción subjetiva. Es una realidad, y desde luego no confirma la sensación de equipo sólido y fiable que se está construyendo alrededor del Madrid. Todos sabemos cómo es el fútbol, y puede llegar un día en que el tiro de turno de Van Nistelrooy salga fuera por un palmo, o que Iker no pueda detener cualquier balón. ¿Y entonces?

Schuster ha relegado a Guti al banquillo buscando una solidez en mediocampo con Diarra, Sneijder y Baptista. Existe unanimidad en la mejora en cuanto a la calidad de sus defensas experimentada este año con la llegada de Heinze y Pepe. ¿Cómo se explica esa debilidad defensiva tan tremenda? No sólo ha sido el Zaragoza; Osasuna campó hace poco a sus anchas por el Bernabéu hasta el primer gol, con atisbo de silbidos de la afición. Pueden recordarse los tres palos del Betis en Chamartín, o la docena de ocasiones del Getafe. Hasta el Barcelona, ni mucho menos paradigma de equipo trabajador o defensivo, concede la mitad de oportunidades de peligro a sus rivales.

El Madrid, pese a su ventaja y a la justicia de su liderato, se mueve constantemente en el alambre, y se incomoda en partidos en los que se ve obligado a tomar la iniciativa. Toda la segunda vuelta más la Champions puede hacerse muy larga si partido tras partido sufre tanto.

De Casillas poco se puede añadir más. Sólo que el chaval, aparte su tremenda calidad técnica, de su modestia y de su habitual claridad ante los micrófonos, viaja con la suerte de su lado: en casi trescientos partidos que ha jugado de Liga con el Madrid acumula ya cien palos…¿también juegan, verdad Iker?

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Así que el Real Madrid sigue pretendiendo cambiar ese tópico futbolero que dice que el mejor ataque es una buena defensa por el que dice que el mejor ataque es un buen contraataque. Porque el conjunto de Bernd Schuster, frente al de Víctor Fernández, fue un tachón hasta el mismo instante en el que Van Nistelrooy puso en ventaja al actual campeón. La defensa estuvo inédita y el único que anduvo fino fue precisamente quien más debía estarlo ante tal embestida zaragocista: Iker Casillas. El guardameta volvió a ejercer de héroe para parar lo imparable y hacerlo hasta la saciedad. Ni Diego Milito, ni Celades, ni Sergio García, ni Diogo supieron cómo poner fin a la exhibición del canterano. El único que lo consiguió fue Ricardo Oliveira. Sin embargo, su tanto fue anulado justamente por fuera de juego. Ese tanto, o cualquiera de los innumerables que no supo transformar el Zaragoza, hubiesen cambiado el signo del partido. El Bernabéu se impacientaba viendo tan sólo a su guardameta con el mono de trabajo ya que los blancos en ataque eran tan sólo ocasiones aisladas, capaces de contarse con los dedos de una mano. Para las de los maños hacían falta unas cuantas más.

Pero apelando de nuevo a los tópicos, el fútbol es así y quien perdona… la acaba pagando. Bastó la simple conexión Robinho-Van Nistelrooy para hacerlos patentes y mostrar al rival que lo importante no es las veces que llegues sino los goles que consigas. Éstos se traducen en puntos y son siete, sin discusión, los que separan al Real Madrid de su más cercano perseguidor, el Barcelona –al que ya se merendó la jornada pasada—. De esta manera, insípida para algunos y efectiva y válida para otros, el líder sigue aferrado al sano placer de ganar.

Sin embargo, para llegar a la obtención de esos tres puntos, pasaron cosas que vienen repitiéndose durante toda la temporada y que han llevado a la Liga a esta diferencia de 7 puntos. En ambos equipos.

En el Barcelona, la política se llevó por delante al fútbol. Rijkaard se arrugó, no quiso conceder la merecida titularidad a los que ganaron en Valencia y apostó por Ronaldinho y Deco. En el caso del ‘10’, se supone que con la esperanza de un partido así sacara lo poco o mucho que aún le quedara dentro. Ni merecía esa titularidad por lo demostrado esta temporada, ni por lo visto en los partidos decisivos de la pasada ante Valencia, Sevilla, Real Madrid, Internacional en Japón, Chelsea o Liverpool, ni, y para mí más grave, por los entrenamientos de la semana previa al partido, en los que ni trabajaba él ni dejaba hacerlo a sus compañeros.

Aún así jugó y como cualquier habitual observador barcelonista mínimamente informado podía sospechar, Ronaldinho pasó casi desapercibido al principio y fue pitado al final por sus continuos intentos de provocar faltas. Deco se hartó de conducir el balón y por lo tanto de perderlo, sustituido. Xavi, como en la mayoría de partidos importantes, fue engullido por el mediocampo rival. Ni creó ni destruyó. Decadencia total en apenas año y medio de la final de París. Así podríamos continuar analizando un equipo en el que sólo se salvo la valentía de Puyol, la dignidad competitiva de Touré Yayá y, eso sí, presentado como la única muestra de optimismo para el barcelonismo, la exhibición de Andrés Iniesta.

El manchego, aburrido en su posición inicial de falso extremo derecho por la insistencia de sus compañeros en llevar el juego por la izquierda, se hartó, abandonó esa posición y comenzó a barrer todo el frente de ataque buscando desmarques o posibilidad de disparos a puerta. Jugó como un futbolista total, de los de antes. No tuvo mucha colaboración, y por momentos pareció que sólo él jugaba contra el Madrid. Terminó exhausto, frustrado y cosido a patadas, pero con el reconocimiento absoluto de que sobre él descansan el presente y el futuro del equipo.

En el Real Madrid, bajo mi punto de vista, los debates son otros, no individuales. Es muy fácil loar ahora la gloria del equipo, Campeón el año pasado y casi en este sin terminar la primera vuelta. Dos victorias y cuatro empates en las últimas siete victorias al Camp Nou. Dirigentes y aficionados eufóricos, y la prensa dedicando múltiples elogios. Sin embargo, si yo fuera socio del equipo, de un club que ha ganado nueve Copas de Europa y decenas de títulos más, no me gustaría lo que veo.

Es muy goloso el título de la temporada pasada, con Capello. Habían pasado tres años muy duros y casi se podía obviar cualquier forma para llegar al fondo: ganar. Pero el fichaje de Schuster se realizó precisamente para por eso, para no ganar de cualquier manera y jugar bien al fútbol como históricamente ha hecho este club. Ya no debería existir esa urgencia de títulos que lleve a anteponerlo todo a la victoria. La tan cacareada excelencia por el siempre locuaz presidente Calderón. Bien, pues la realidad es otra.

La palabra estrella en todas las crónicas del clásico ha sido: la seriedad. Adornada con muchas otras frases eso sí en las que nunca, ni desde las plumas o micrófonos más parciales, aparece qué bien jugó el Madrid al fútbol. No, qué serio, muy serio. El Madrid, hasta la jornada 17, es el equipo que más remates recibe de toda la Primera División, y su portero, Casillas, el que más paradas realiza. Su promedio de goles encajados es bueno, desde luego por la calidad de su guardameta. En su grupo de Champions sólo gano los partidos de casa ante rivales tan limitados como Olympiakos, Lazio o Werder Bremen, y recibiendo goles en cada partido. ¿Eso es un equipo serio?

En el Camp Nou, el ochenta por ciento de sus jugadas o posesiones de ataque vinieron desde saques largos de Iker. Nunca sacan en corto. La maravilla de gol de Baptista empezó ahí, en un rebote en el medio campo tras el pelotazo caído del cielo. Jugador por cierto que no valía ni para el banquillo hace un mes. Ante un Barcelona sin recursos, sin Messi y jugando seguramente el peor clásico de la década, no volvió a forzar a Valdés a ninguna parada y sólo con Bojan e Iniesta acabó pidiendo la hora y agradeciendo a Mejuto que obviara el cuarto minuto señalado de descuento.

El Madrid juega como un equipo pequeño, con todos los jugadores tras el balón, sin jerarquía y arañando tiempo en los saques de fondo. Seguramente en el Camp Nou o en los grandes estadios europeos haya que jugar así, pero es que este Madrid lo hace en todos y cada uno de los partidos, y a veces hasta en el Bernabéu (véase primera parte la semana pasada ante Osasuna).

El equipo de Schuster tiene muchas virtudes que por ejemplo el Barcelona debería envidiar: fe en lo que hacen, compromiso, trabajo, esfuerzo y contundencia ofensiva. Pero desde luego ni es un equipo sólido ni serio, aunque Pepe va en camino de ayudar en este sentido, ni juega bien al fútbol. Pasada la euforia del título de mayo y de la victoria en el muchas veces temido Camp Nou, ¿se conforma la masa social madridista con esto?

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El ejército desarmado de Cataluña que decía Vázquez Montalbán logra provocar una vez al año un ambiente inigualable que cohibe y desquicia invariablemente a los sucesivos equipos blancos que se presentan año tras año. Desde el mosaico inicial unido a la sobrecogedora interpretación del himno, el Camp Nou empieza a ganar el clásico con una puesta en escena imponente. Basta observar los rostros de los jugadores de uno y otro equipo para percibir que la mística especial que se crea en el estadio azulgrana ha empezado a decidir la contienda. Los primeros quince o veinte minutos son aún el efecto del chute de adrenalina que provoca el público. Resultado, de los últimos veinte clásicos en Barcelona tan sólo una victoria y un puñado de empates ha logrado arrancar el Madrid, (incluso aquel Barça terminal vendió cara su derrota). Pobre bagaje para un equipo al que se le supone la personalidad suficiente para no salir amedrentado en ninguna campo.

La historia casi siempre se repite, jugadores desquiciados se miran unos a otros y aguantan el vendaval inicial como pueden. A excepción del año pasado, el Madrid no logra llegar partido hasta la segunda parte y cuando ya tiene que remar contracorriente. Recuerdo demasiadas ocasiones en las que ni siquiera ha llegado a enterarse hasta la ducha del ciclón que le ha despojado de un golpe de concentración, ánimo y capacidad futbolística.

En estos partidos sobresalen esos jugadores de los que normalmente anda sobrados el Barcelona, los que huelen sangre blanca y se tiran a la yugular como panteras, reivindicando un pedigrí azulgrana más propio de la misma Canaletas que de Camerún o Bulgaria. Luís Enrique, Stoithkov , el primer Figo , ahora Etoó. Pesadillas recurrentes del Madrid que al primer toque de rebato cogen el estandarte y se lanzan hacia delante contagiados por un estadio rebosante de ruido y de furia.

Los clásicos 500 kilómetros más abajo se viven de forma distinta .Hay victorias locales si, pero también imágenes sonrojantes para el madridismo. Cortes de manga de Giovanni, gol de Amor, recital de Rivaldo o un estadio puesto en pie aplaudiendo a Ronaldinho, son evidencias de que el templo madridista es más fácil de profanar para el Barcelona. Hay algo de desangelado en el ambiente de las gradas madridistas entre cautelosas y resignadas que no se percibe en Barcelona.

Veremos si hoy domingo este Madrid al que se le cae pundonor y carácter de los bolsillos puede mantener las buenas maneras que esbozó el año pasado. En gente como Casillas , Sergio Ramos o la temible dupla de arriba sobrada de experiencia y sangre fría recaerá una responsabilidad. Evitar que el once blanco sea devorado una vez más por la fortaleza inexpugnable en que se convierte para ellos el Camp Nou.

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Numerosos son los enfrentamientos hombre por hombre que merece la pena analizar para el Superclásico del próximo domingo. Yo prefiero centrarme en la figura casi romántica de dos porteros hechos a sí mismos, dos canteranos que han conquistado su puesto pasando por encima de fichajes internacionales en clubes donde tarde o temprano van a parar los mejores jugadores del mundo, y que serán de los pocos que no quieran ver goles en el Superclásico…por lo menos en su portería. Casillas y Víctor Valdés son dos cancerberos con carácteres muy diferentes, pero con algo en común: una voluntad de hierro por defender los colores que han llevado toda la vida.

Ambos son de esos jugadores que me caen bien. A Casillas lo vi debutar con la selección Sub-20 en el partido contra Ghana, aquel en el que sustituyó al titular Aranzubia y se convirtió en el héroe de la tanda de penaltis que les dio el pase a semifinales y posteriormente a la consecución del campeonato. Podrían haber sido sus quince minutos de gloria, pero para Casillas fue sólo el inicio de una espectacular escalada hacia el estrellato mundial. También me gusta su carácter: parece un chico de barrio tranquilo y afable, pero que cuando se pone los guantes se siente como el general que manda sobre su defensa. Y durante todo el partido se le ve concentrado: un atributo imprescindible para cualquier portero.

No hay derecho a que un portero más que parar se tenga que jugar la vida en un terreno de juego. Lo que vimos el pasado sábado en Bilbao repugna. A Casillas, como viene siendo habitual en los últimos años en San Mamés, le cayó de todo. Objetos contundentes como un móvil e incluso una navaja abierta, otros dicen que un multiuso, volaron desde la grada hacia el meta madrileño. Fue algo sórdido, realmente barriobajero, impropio de la que es la catedral del fútbol español. Tuvo suerte Iker, otra vez más, pero ya son muchos las ocasiones que sale ileso y puede que en alguna la cosa acabe mal.

A parte de condenar con firmeza y energía la esperpéntica actuación de los energúmenos que se quieren erigir en protagonistas, debemos echar la vista atrás para encontrar casos similares con diversos desenlaces que invitan a la confusión. Hay que acordarse del puñetazo por detrás que recibió Reina hace ya unos años en el Bernabéu, del cochinillo y la botella de JB a Figo o de la lata de cerveza a Palop, con impacto incluido, así como la botella de Ballantynes en el Vicente Calderón… Todas esas agresiones no fueron castigadas. Bueno sí, la del Camp Nou, pero dio igual porque no se cumplió la sanción. Al final, como ocurre con todo en la vida, los castigos son para los no poderosos. Con el Betis no hubo recurso que valga con el botellazo a Juande Ramos, ni con el Castellón por la batería de móvil que impactó en un colegiado, ni en el campo del Sevilla por los muletazos al guarda de seguridad. Estos clubes pagaron por no tener cartel de grande, así de simple, cristalino como el agua pura.

Dicho esto, llegamos a una nefasta doble conclusión. Por un lado se premia el acierto del lanzador, pues mientras que no haya impacto no hay problema. Y por otro los comités se ceban con los más pequeños haciendo la vista gorda con los potentes. Una vez en este punto debemos hacernos dos preguntas. Primera: ¿cómo sancionar al Athletic con un castigo ejemplar cuando no se ha sancionado antes a otros clubes por cosas similares? Segunda: ¿cómo acabar con esta lacra, con esos bárbaros que toman el maravilloso deporte rey como excusa para dar rienda suelta a sus instintos violentos?

En lo que respecta a la primera pregunta es obvio que si tenemos en cuenta la jurisprudencia anterior sería una injusticia que cerrarán San Mamés. En lo que respecta a la segunda no tengo respuesta certera. Porque si no hay castigos ejemplares es difícil erradicar el problema. Tampoco tengo muy claro si la mano dura es la solución. Pero lo que sí sé es que en Italia se ha apostado de aquí a un tiempo por la tolerancia cero porque allí la situación se ha vuelto insostenible. En España aún no estamos en ese nivel, pero puede que algún día lo alcancemos. Sería ideal que se cortara por lo sano. El verdadero problema es que los bemoles que se les echan a unos clubes no aparecen con otros. Y eso es una vergüenza que dice mucho de lo que se cuece en nuestra Federación y en sus respectivos comités.

El plan del Ahtletic, y más con Caparrós en el banquillo, estaba claro. Salir a tope e intentar marcar en los primeros minutos para obligar al Madrid a tener que llevar la iniciativa y no sufrir sus tremendos contraataques. Tuvieron una clara ocasión, pero Iraola, uno contra uno, no pudo batir a Casillas. Un poco más le duró el gas al equipo local, pero el Madrid no se quedó mudo. No se arrugó. Pese a que en la última decada sólo ha ganado tres veces en San Mamés, y pese a que sufrió, no se fue del partido.

Tuvo más el balón, y aunque no logró tirar ni un mísero saque de esquina en todo el partido, siempre dio más sensación de peligro que el Ahtletic. Los vizcaínos venían de una estupenda victoria 0-3 en Mestalla, con su fiel público entregado, pero al equipo le falta calidad. Es un hecho, que vienen arrastrando durante las últimas temporadas. Sobre todo de medio campo hacia atrás. Para los más veteranos socios del club, viendo a Ustaritz o Amorebieta, deben recordar a Goiko, Lizaranzu, De Andrés o incluso Alkorta como si fueran Beckenbauer. Los chavales derrochan voluntad y compromiso, pero no les alcanza.

Casillas salvó el gol en un gran cabezazo de Llorente, fue el canto del cisne del Ahtletic. A inicios de la segunda parte, un error de los defensores puso en bandeja el gol a Van Nistelrooy; Raúl, en otro derroche de físico y de implicación con su equipo, propició la pérdida de balón, y el holandés, en su única acción de todo el partido, hizo el resto.

Lo normal hubiera sido un paseo del Madrid desde el gol hasta el final del partido. Pero el Ahtletic aún lo intentó, y Llorente volvió a rozar el gol. Pero el partido resumió la actual situación del equipo. Fe, garra, lucha, pero problemas con el balón. Sólo Yeste ve fútbol, pero no está bien físicamente. Argote, Dani, Urtubi, Endika, Sarabia o Rípodas hace años que se retiraron, y de momento no han podido ser reemplazados. Pese a todo ello, el Ahtletic debe confiar en su futuro. Cuenta con algo que no tiene ningún otro club, su tradición.

Por su parte, el Madrid, con la victoria, prácticamente se asegura el liderato hasta después del parón navideño. Jugará en casa ante Osasuna la semana que viene y acudirá al Camp Nou con cierta tranquilidad. Ahora le saca 7 puntos al Barcelona que, debe ganar mañana al Deportivo pero le espera Mestalla antes del clásico, con la desastrosa racha a domicilio que lleva esta temporada. El objetivo azulgrana de alcanzar el liderato en estas tres jornadas parece imposible casi antes de empezar.

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Sea como fuere, la noticia de hoy en los medios es la supuesta oferta del Tottenham por Casillas. ¿Alguien se imagina al portero merengue en otro equipo que no sea el Madrid? Yo personalmente no.

Estaba viendo los deportes de Telecinco de éste mediodía, y su presentador J.J. Santos ha dicho lo siguiente: “La oferta del Tottenham no es cierta, más que nada porque si de verdad ofrecen 40 millones por Casillas, el Madrid le pone un lazo y papel de regalo”.

¿Qué? ¿Soy el único a quien tales palabras le han sonado a chiste? Y no lo digo porque 40 millones puedan ser mucho o poco (yo personalmente nunca vendería a Iker por 40 millones), lo digo porque el Madrid nunca venderá a Casillas, por mucho dinero que le ofrezcan. No se trata sólo de su calidad, sino de que estamos hablando de un símbolo del Madrid. Posiblemente el jugador más idolatrado por el Santiago Bernabéu actualmente después de Raúl. ¿Acaso tiene el Madrid necesidad de dinero? Vendiendo a Casillas la directiva estaría firmando su sentencia de muerte.

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