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19 diciembre 2007

Mi peor y mi mejor recuerdo de un clásico Barça-Madrid

Enrique Vaquerizo

Lamentablemente en los Barcelona- Real Madrid me ha tocado degustar más sinsabores que alegrías. Éstos me han llegado de todas las formas posibles; abrumadoras palizas, partidos resueltos inextremis con un gol de penalti, expulsiones decisivas, jugadas individuales de estrellas azulgranas desaparecidas durante todo el partido…Todo un repertorio de momentos encantadores que a los aficionados madridistas suele proporcionarnos la sola mención de nuestro Mordor particular, el Camp Nou.
Entre ellos uno destaca en mi memoria no por ser la derrota más sonrojante, ni tan siquiera la más dolorosa. Pero a mí, todavía un niño, comenzó a convencerme de que alguna fuerza maligna debía pulular por las gradas de aquel estadio que convertía a los once muñequitos de blanco en marionetas arrastradas por el fatalismo.

Primera jornada de la temporada 92-93, la caprichosa suerte quiso que el proyecto capitaneado por Benito Floro se estrenase en el territorio de las pesadillas. Zamorano y Nando eran las dos caras nuevas de un proyecto ilusionante. El manchego venía de crear “el queso mecánico”, y había levantado el ánimo de una afición aún noqueada por el primer naufragio en las islas afortunadas.Enfrente, el Barcelona de Cruyff acababa de ganar Liga y Copa de Europa, e iba alcanzando el cenit de su virtuosismo.

El partido empezó como suelen hacerlo en Barcelona, once demonios azulgrana inician un bombardeo continuo sobre un portero madridista que perdidos los nervios abronca a su defensa. No hubo que esperar mucho, a los 8 minutos Bakero, ese maestro de la segunda jugada ya había marcado de cabeza el 1-0. Esta vez la bestia saciada de sangre se retiró a hibernar durante la mayor parte del partido ,a veces ni siquiera es así, y los blancos durante minutos comenzaron a creérselo y a jugar, muy bien por cierto. Mediada la segunda parte Michel empataba de un lanzamiento de penalti, en el que perdió incluso la bota. Pero en este estadio normalmente los sueños blancos sueños son. Cuando mejor jugaba el Madrid apareció ese demonio que era Stoitchkov y a cinco minutos del final se la lió a Jaro. El Madrid empezó mal una temporada que acabaría aún peor en un segundo desastre en Tenerife. Ese día me pregunté porqué no me habían contado que el hombre del saco era búlgaro y llevaba un 8 en la espalda.

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