Glasgow

El fútbol nos sigue apasionando a todos, pero sería necio no reconocer que vive una época de mercantilismo, de profesionalismo a veces mal entendido y de resultados económicos por encima de casi todo.

Equipos sin apenas jugadores nacionales en las plantillas, futbolistas sin un mínimo apego a los clubes en los que actúan y organismos que dirigen este deporte sin contar a veces para nada en quienes, al menos espiritualmente, lo sustentan.

Todo lo anterior puede dar para un debate más amplio, pero el gesto de los jugadores del Slavia de Praga, arrodillándose, cabeza agachada, ante los seguidores que les habían acompañado en el largo viaje desde Praga hasta el Emirates Stadium.

En pleno, titulares y suplentes, pidiendo dignamente perdón ante su afición cuando realmente no tenían ni motivos; el Arsenal de Fábregas es ahora mismo el equipo que mejor juega en Europa y pese a lo abultado del marcador no es ninguna deshonra perder con ellos. Los aficionados, por su parte, esperaron a que sus héroes se levantaran del césped y les correspondieron con una gran ovación.

A un espectador imparcial del partido, el gesto le reconcilia con este deporte, le hace olvidar esperpentos recientes como el de Dida en Glasgow y le hace confiar en que el fútbol pueda ser algún día un deporte para caballeros jugado por caballeros.

Dominio casi total del FC Barcelona en Glasgow. Posesión de balón, buena colocación posicional y atención defensiva salvo en alguna que otra jugada de la segunda parte. El respeto con el que el Rangers inició el partido colaboró en que los de Rijkaard tomaran el mando desde el principio. No aparecieron esos temidos minutos iniciales ni la previsible avalancha escocesa.

El equipo de Walter Smith no se dejó arrastrar por la pasión de sus fieles de Ibrox Park y contemporizó. Se planteó el partido a noventa minutos y confió en una acción afortunada para hacer gol, pero sobre todo su objetivo era no encajar ninguno.

El Barcelona también apostó por la paciencia. Tocar y tocar hasta encontrar el hueco y el gol. Sería cuestión de tiempo. Sin embargo, con el paso de los minutos, el ataque era cada vez más espeso, a menos ritmo y siempre, una y otra vez, por el centro. ¿Los encargados de ocupar las bandas? Messi, bien marcado y quizá con las piernas pesadas. Ronaldinho es otra cosa. Ya no es un jugador rápido, explosivo. Aquello se acabó. Ahora comparece como un futbolista de apoyo corto, de pase fácil y cuando es posible profundo, en búsqueda de asociaciones al borde del área. Es loable por su parte reciclar su fútbol si el físico no le acompaña. Pero esa tendencia a la pared permanente convierte al juego ofensivo en un embudo, las bandas vacías casi siempre. Puyol, hoy lateral derecho, y Abidal trataron de ocuparlas pero siempre sin capacidad de sorpresa debido al intensivo repliegue del Rangers.

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Estaba a escasos metros de George Square, coqueta plaza del centro de Glasgow. Era un pequeño rincón de España, una esquina de Andalucía, un oasis para esos estómagos castigados por la difícil cocina escocesa, que no por ello mala, ni muchísimo menos. Se llamaba el Café Andaluz, aunque de café realmente tenía poco. No era un local excesivamente grande, pero más que llamativo, sobre todo para el sevillano que paseaba por el lugar. Se podía leer en una pizarra en la puerta que Gambrinus, el añorado para los exiliados hispalenses símbolo de Cruzcampo, vivía allí. Y Cruzcampo para un sevillano y muchísimos andaluces es una seña de identidad. Por ello, nada más entrar al local, daba la sensación de que uno estaba en Nervión, a la vera de la Gran Plaza, esperando que llegara la hora D del día D para animar a su equipo del alma.

Pero no. No sólo había sevillistas. Muchos espanyolistas se sumaban a la fiesta, contribuían al hermanamiento general que a lo largo de la semana se dio entre ambas aficiones en ese sitio raro, medio pub inglés, medio bar español, con azulejos andaluces en las paredes y lámparas más bien orientales. Detrás de la barra, en forma de u, Diego, un simpático canario, repartía a diestro y siniestro pintas de Cruzcampo, la única cerveza que se podía tomar en el local. Sí, la única. Nada de Carling, nada de Foster, nada de Guinnes… La única excepción era, y duraba muy poco, la de Estrella Galicia. Absolutamente nada. El jamón circulaba por todas partes, también el buen queso, olía a buen arroz, se veía pasar el gazpacho y el marisco ponía malo a más de uno. Supongo que ahora entenderán lo del oásis.

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Lo primero que te dicen nada más llegar es que Glasgow es Escocia. En el mismo autobús que te lleva del aeropuerto al corazón de la ciudad, el guía turístico te cuenta en la escasa media hora de trayecto las diferencias entre lo que es y significa ser escocés y ser inglés. Mejor no entrar en detalles. Fue el primer ejemplo del fuerte carácter orgulloso de los lugareños. Glasgow a dos días de la primera final española de la UEFA de la historia está nublado, a penas hay rayos de sol, aunque de vez en cuando asoman, que ya es un alivio. Hace frío, algo más de diez grados, pero al menos no llueve tal y como se nos había anunciado.

Es la ciudad de los socialistas. Un bastión del comunismo. De hecho su arquitectura se ve influenciada por el color rojo. Muchísimos edificios están teñidos de ese marrón rojizo tan característico, no obstante, de la arquitectura británica. Glasgow es una ciudad industrial venida a menos, con un 10% de parados. Esta realidad se percibe en el ambiente, con los pubs llenos a más no poder cuando todo el mundo está trabajando y con una singularidad única en el Reino Unido. Es la única ciudad donde el ayuntamiento es dueño de la mayoría de las viviendas existentes, que alquila a sus ciudadanos, en la mayoría de los casos con pocos recursos. Sí, como en las películas de Ken Loach.

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