Mundial de Fútbol de Sudáfrica

Me imagino a Diego López en el sillón de su casa. Pensando que él podría tener esa medalla que cuelga en el cuello de Víctor Valdés o como hace Iker Casillas, acariciar con mimo esa Copa del Mundo que, por hache o be, ha tenido que ver desde su casa. Es el regusto amargo de algunos que no pudieron estar en Sudáfrica pero que allanaron el camino hacia el país africano. El sabor amargo de quien se vio ahí y se encontró, al final, en otro sitio.

El caso de Diego López es el primero que me viene a la cabeza porque hasta última hora no se supo quién sería el tercer portero. Ser tercer portero es, salvo lesiones o sanciones del primero, un premio. Formas parte del grupo, asumes que tu concurso se limita a catástrofes inesperadas y, si luego sale bien, puede que alcances la gloria. No pretendo subestimar a nadie, pero imagino a los que lo han visto por la tele y presupongo la envidia sana que debe recorrer su cuerpo.

Como Diego, me viene a la cabeza Dani Güiza. Lo veo desconsolado el día que Del Bosque dio la lista de convocados. El jerezano, que no deja indiferente a nadie, participó en cinco partidos de la clasificación y en la Eurocopa también fue pieza importante. Otro es Marcos Senna, que como su compañero Santi Cazorla se quedó fuera a última hora. Ellos también ayudaron a cumplir el sueño. Negredo, Riera, Iraola en dos ocasiones, y Juanito, Monreal, Capel y Bojan lo hicieron en una ocasión. A ellos también se les debe un trocito del éxito.

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Se acabó el Mundial de nuestras vidas. La oda al fútbol de nuestros seleccionados contrasta con el sinsabor que han dejado algunas de las estrellas mundiales que se dieron cita en Sudáfrica y que han pasado con más pena que gloria por el campeonato de los campeonatos. Seguramente no están todos los que son, pero es muy probable que sean todos los que están. Si falta o sobra alguno, sólo tenéis que decirlo en los comentarios.

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Madrid fue el lunes el epicentro de la fiesta española. Con miles aficionados arribados de toda la península, hubo quienes esperaron la llegada de los campeones desde las diez de la mañana, con lo que ello –levantarse, coger el coche dependiendo de tu procedencia, aguantar el sofocante calor- conlleva. La fiesta se fue un poco de madre, la puntualidad brilló por su ausencia pero el ánimo de los presentes no decayó en ningún instante, ovacionando, dejándose la garganta al paso de los campeones del Mundo.

Con dos horas de retraso, cuando ya el sol se había marchado, llegaron los futbolistas al escenario de la explanada de Prado del Rey. Ante 300.000 españoles, fue de nuevo Pepe Reina el maestro de ceremonias. Presentó uno por uno a sus compañeros, como ya hiciera tras el triunfo en la Eurocopa, y vio como a su lado se producía la imagen curiosa de la ceremonia. Tras anunciar el nombre de Cesc, y tenerlo al lado, Piqué y Puyol se lanzaron a su caza para enfundarle la elástica del Barcelona, club en el que dio sus primeros pasos y con el que se le ha vinculado en las últimas semanas.

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La del 11-J fue la tercera final que juega Holanda. La primera, en Alemania’74, la perdieron contra Alemania Federal, pero pasaron a la Historia como uno de los mejores equipos que se había visto jamás. Aquella selección, dirigida por Rinus Michels, con Johan Cruyff, Johan Neeskens, Rob Rensenbrink, Johnny Rep… pasó a la Historia con el nombre de La Naranja Mecánica y, a pesar de haber perdido, influyeron en el fútbol como pocos lo habían hecho. Cuatro años después, sin Cruyff, volvieron a pisar una final y otra vez tuvieron que soportar la amargura de la derrota, esa vez contra Argentina.

Diez años después, la generación de Van Basten, Gullit, Rijkaard, etc. ganó la Eurocopa’88, el único título que han ganado en toda su historia. El fútbol había cambiado, ya no se jugaba al ritmo de los setenta, pero el estilo holandés seguía apostando de modo inequívoco por el fútbol ofensivo. Lo mismo podemos decir del equipo liderado por Bergkamp que llegó a semifinales en Francia’98 o del combinado dirigido por Van Basten que en la Euro’08 le ganó a Italia (3-0) y Francia (4-1), campeonas del Mundo y de Europa, respectivamente, pero acabaron siendo eliminados por Rusia en cuartos.

Tras la última Eurocopa, Bert van Marwijk tomó las riendas de la Selección Tulipán y la clasificó como primera del Grupo 9, formado por Noruega, Escocia, Macedonia e Islandia. No perdió ningún partido pero el estilo clásico de la Oranje fue sustituido por un fútbol más práctico. Así llegaron al Mundial de Sudáfrica, donde no tuvieron problemas para clasificarse para la segunda ronda tras ganar los tres partidos de la fase de grupos. Tras doblegar a Eslovaquia, llegó el momento clave, el cruce con Brasil. La Canarinha hizo méritos para cerrar el partido en el primer tiempo, pero los holandeses se encontraron con un gol en propia de Melo y un cabezazo de Sneijder que los metió en semifinales. Sin jugar bien ni bonito, ahí estaban, pasando una ronda tras otra. Contra Uruguay, en semifinales, más de lo mismo: tanta efectividad como poco juego, victoria por 3-2 y a la final.

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Vicente Del Bosque es un hombre tranquilo, taimado, con nervios de acero. No posee la verborrea con la que otros entrenadores venden humo, pero cuando habla, habla muy claro. Tras el descalabro contra Suiza en el primer partido, salió al día siguiente a dar una rueda de prensa que duró el tiempo que hizo falta. Sentado, tranquilo, sin un mal gesto, fue contestando a todas las preguntas que los periodistas quisieron hacerle. Por más que intentaron tocarle la fibra, ni se inmutó: armado de paciencia atendió a todos hasta que ya no quedaba nada más que preguntar.

Antes de eso, había tenido que lidiar con el absurdo debate sobre si la convocatoria de Valdés podía sembrar la cizaña en el grupo. Después llegó el debate sobre el doble-pivote. Yo mismo lo planteé en estas páginas, aunque de un modo meramente futbolístico. Mientras tanto, los ventajistas, lo acomplejados, los ignorantes, aquellos que no ven jugadores españoles sino miembros del equipo del que son hooligans, empezaron a girar el carrusel de los idiotas: que si Del Bosque no tenía sangre en las venas, que si apenas había entrenado en la élite, que lo único que había ganado en el Madrid había sido porque tenía jugadores con los que ganaría cualquiera…

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Iker y Sara: dos chicos guapísimos que tienen una relación. Casillas y Carbonero: dos pedazos de profesionales como la copa de un pino. Tras la inesperada derrota contra Suiza, Carbonero entrevistó a Casillas —no Sara a Iker— y no se cortó y le hizo las preguntas que había que hacerle. Al día siguiente, ese panfleto que no sirve ni de papel higiénico titulado The Times, comenzó a echar mierda, hablando de que “la Inquisición Española culpaba a Carbonero de la derrota de España”.

Por extraño que parezca, en España se le dio bola al asunto, y hasta el presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid metió el dedo en la yaga. Es difícil imaginarse lo mal que lo habrán pasado Iker y Sara: en lo más alto de sus carreras, una espiral de mierda sin ningún sentido les puso en una situación que no debe ser nada fácil de llevar. Pero fueron pasando los partidos y la Selección Española fue avanzando. En cuartos, Casillas resurgió cual Ave Fénix y paró un penalti que nos salvó la vida. Ahí estaba, nuestro Capitán, nuestro Santo, salvándonos una vez más…

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Supongo que la resaca post-victoria mundialista tiene algo que ver, pero no acabo de entender, a estas horas, cómo la FIFA ha elegido como mejor jugador del campeonato a Diego Forlán y no a ninguno de los 22 futbolistas que estuvieron sobre el tapete del Soccer City en la gran final del Mundial de Sudáfrica y que también podrían haber sido escogidos (Xavi, Villa, Iniesta, Sneijder…).

No es mi intención desmerecer la calidad del charrúa, que ha cuajado un campeonato de auténtico lujo, firmando cinco tantos y llevando en volandas a una Uruguay que tras muchas decepciones ha terminado entre las cuatro mejores selecciones del mundo. Sin embargo, entiendo mejor que se lo hubieran entregado a cualquiera de los muchos futbolistas que, llegando a la gran final, se lo merecían.

Hablo, cómo no, de Iniesta, autor del tanto y primoroso en el tramo final del Mundial, de Xavi, la brújula que dirige la Roja, o Villa, autor de los mismos tantos que Forlán y que, además, ha conseguido llevarse el trofeo de campeón. Leo que en la elección del uruguayo también puede influir su gran tramo final de campaña, en la que ganó la Europa League con el Atlético, argumento que, si se ha de tener en cuenta lo sucedido en el Mundial, poco o nada tiene que intervenir para la decisión final.

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A muchos se nos ha venido a la cabeza aquel certero disparo en Stamford Bridge cuando el Barcelona estaba contra las cuerdas del Chelsea. Entonces apareció él, para sacar el hasta esta noche el mejor disparo de su carrera. El barcelonismo enloqueció como anoche lo hizo todo un país. Andrés Iniesta, Don Andrés, será recordado siempre por ser el autor del gol más importante de la historia de España.

Gracias a su tanto, el segundo en este Mundial de Sudáfrica, y ser uno de los cracks del atascado encuentro ante Holanda, la FIFA le ha escogido MVP de la finalísima. Merecido no sólo por su vital diana, sino porque aunque se ganó una tarjeta amarilla, lo hizo por la más bonita de las causas.

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Ya nos podemos pellizcar, que no es un sueño. El Mundial ya es de España después de 120 minutos vertiginosos que tuvieron en las botas de Andrés Iniesta su momento más apoteósico. Por ello, porque gracias a los protagonistas que nos han regalado momentos de felicidad a borbotones, toca destacar a todos y cada uno de los integrantes de la Roja. Vicente del Bosque tendrá mención aparte y, como normalmente hacen los técnicos, es turno de cederle el protagonismo a los 23 elegidos para la gloria. ¡Enhorabuena a todos!

Iker Casillas | Ha ido de menos a más. Comenzó con su habitual barba, perdimos ante Suiza y se la afeitó. El resto de la historia ya la conocemos: se ha convertido en el salvador que siempre fue en las grandes ocasiones y, para no variar, volvió a serlo en la finalísima, deteniendo un mano a mano ante Robben que hubiese puesto el título muy cuesta arriba. No pudo contener las lágrimas en el gol de Iniesta y en las posteriores celebraciones. Un capitán perfecto: humilde, serio y trabajador. Un seguro bajo palos.

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